Monsieur, Marianne et moi (2) - Histoires de Sexe

Monsieur, Marianne et moi (2)

... de questions, vilain curieux… Elles sont pour ma maman… tu veux bien m’emmener au village ?

— Bien sûr ! C’est bien aujourd’hui que maman arrive ?

— Tu connais ta mère. Elle a toujours mille choses à faire. Et ton père c’est le même. Ils se sont bien trouvés tous les deux… Qu’est-ce que tu veux pour le déjeuner ? On va se faire un repas pour deux. S’ils viennent, ce ne sera qu’en soirée de toute façon…

— Viens alors ! Je sors la voiture et nous y allons…

— Oui ! Le temps de prendre mon sac et de me remettre un peu de rouge.

Je regarde le gamin qui marche devant moi. Sa silhouette m’en rappelle une autre… il y a bien des années. Renaud est un bon garçon. Il me donne la main alors que nous avançons entre les rangées bien alignées.

— C’est là qu’est ta maman ?

— Oui mon petit Renaud ! Tu veux bien aller chercher un peu d’eau pour le vase… le robinet est là, au pied de la petite chapelle.

Devant moi, la dalle de granit rose porte un nom et un prénom si chers à mon cœur… Marianne. Mon petit fils est de retour avec son fardeau et j’installe la moitié de mes fleurs sur le ventre de celle qui dort là ! Plus de vingt ans déjà… mais mes souvenirs sont intacts.

— Tu vas en faire quoi des autres roses, mamie ?

— Chut ...

... ! C’est un secret mon petit Renaud.

— Ah ! Et je ne dois pas le connaitre donc ?

Je ris. Il en fait autant et je file seule vers un autre point de ce cimetière où mes souvenirs flottent. Une autre pierre plus sobre… et pas de vase sur celle-ci. Juste une boite de conserve. J’y dépose mes fleurs et passe lentement la main sur le prénom qui est gravé là…

Bertrand D… deux dates aussi dont la seconde me fait monter quelques larmes aux yeux. La petite voix derrière moi c’est celle de mon petit-fils… Renaud !

— Qui c’est grand-mère ce Bertrand ? Maman ne m’en a jamais parlé… Tu ne veux pas me le dire ?

— Oh mon petit… c’est, ce serait une trop longue histoire… mais je peux simplement te dire… que c’était l’amour de ma maman… le mien aussi, ton grand-père peut-être, mais n’en parle à personne…

Mes mots se perdent dans le bruit du vent qui fait frissonner les grands arbres qui entourent le jardin de mes souvenirs… et je retourne vers la vie. Celle d’aujourd’hui, faites de ces petites caboches souriantes qui ne sauront jamais… comment deux femmes, une mère et sa fille ont pu aimer un seul et unique être. À un tel point qu’un enfant de lui… m’a donné ce gentil petit-fils qui marche devant moi…

Ainsi, coule le temps…

Fin !