Le poids de la solitude - Histoires de Sexe

Le poids de la solitude

... semaine prochaine ?

Bien sûr, tout ce qui l’attendait dans le silence de sa demeure, c’était un plat congelé, à chauffer dans le micro-ondes et qu’il avalerait devant la télé, avant de se goinfrer de chocolat…

— On attend de vos nouvelles, Maître.

Leurs regards à nouveau se cherchèrent, ils se sourirent. Elle irradiait la santé et la joie de vivre, mais c’était la première fois que Maître Dubéda voyait le visage triste du mari se dérider. Au début il s’était demandé ce qui pouvait bien les lier, mais il n’avait plus aucun doute, les Antoine formaient un vrai couple. Des hommes et des femmes associés d’une façon ou d’une autre, il en voyait défiler toute la journée dans son étude. Mais des vrais couples, pleinement solidaires, il en rencontrait somme toute assez peu. Le notaire aurait mis sa tête à couper que quand ils se retrouvaient seulement les deux, dans le secret de leur chambre à coucher, l’ambiance était saturée de tendresse… pour ne pas dire que l’épouse réservait à son seul mari toutes les fantaisies qu’elle refusait à ses baiseurs de foire du sexe.

Quand Maître Dubéda, un homme fort et lourd qui marchait allègrement vers la cinquantaine salua madame Antoine, il se ...

... surprit à chercher une bouffée de son parfum. Mais… était-ce une impression ? La petite main potelée ne serrait-elle pas sa grosse paluche avec une insistance pas très naturelle ? Bah ! Quelle idée ! Impossible… ! Ce devait être sa façon à elle de serrer les mains. Et toutefois au même moment, il lui sembla qu’un regard vert et pétillant venait de se vriller dans le sien. Allons ! Qu’allait-il penser là ? C’était prendre ses désirs pour des réalités !

On était en hiver, la nuit était tombée ; sur le quai, une seule fenêtre du vaste immeuble occupé par l’étude Dubéda & Coussignon, notaires associés, était encore éclairée. Un rideau s’écarta, une silhouette massive se découpa dans le rectangle jaunâtre. En bas, des fumerolles de brouillard serpentaient à la surface du fleuve. Passant sous le réverbère du pont, un grand échalas aux oreilles décollées et une petite blonde dodue, la main dans la main, se hâtaient en discutant dans la nuit glaciale.

À l’improviste, le temps d’un éclair, elle tourna la tête et jeta un regard par-dessus son épaule. Maître Dubéda, l’esprit en pleine confusion, l’âme tiraillée entre un nébuleux espoir et une infinie tristesse, n’eut pas le temps de rabattre le rideau…