Mardi 25 février 2048 - Histoires de Sexe

Mardi 25 février 2048

... câlin ce soir.

La nuit s’est étirée, ponctuée par les gardes. Il est 8 h 30 quand nous reprenons la route. Un nouveau véhicule attend Dimitri et Agnete ; les consignes de sécurité ont été renouvelées. Dans une vingtaine de miles, nous serons fixés sur l’existence du missile. Élisabeth, en tenue d’apparat avec sur sa poitrine une vraie « batterie de cuisine » est de bonne humeur, ce qui tranche avec l’humeur de dogue de Selma.

L’ambiance dans la voiture est pesante. Un panneau indicateur nous informe que nous entrons dans une zone militaire ; au détour d’un virage, une grande barrière coupe la route. Un planton s’approche, s’enquiert de notre destination, et se fixe au garde-à-vous devant le général Caldwell. Fort Laramie est une base poussiéreuse sur le piémont des Rocheuses et aux confins du désert. La garnison est peu nombreuse et peu motivée : il est vrai que garder des entrepôts n’est pas très revalorisant. Le responsable du camp, le colonel Martins, est en adéquation avec l’ambiance générale : petit, bedonnant, une tenue limite négligée, il est affolé par l’arrivée – pourtant annoncée – d’un responsable du Pentagone. Les mondanités effectuées, nous entrons dans le vif du sujet.

— Comme vous le savez, colonel, je suis venue pour vérifier la tenue de votre stock. Je ne vous demanderai qu’une référence.

Je la trouve très convaincante dans le rôle de manager. Le visage en décomposition du pauvre colonel est entre le risible et le pathétique.

— Voici la ...

... référence que nous aimerions contrôler.

Martins se précipite sur son terminal et tape fiévreusement la référence.

Quelques minutes plus tard, dans un hangar proche de son bureau, un transpalette automatique apporte une caisse scellée. Le scanner portable ne décèle aucune manipulation intempestive. Élisabeth approche sa main du détecteur et le verrou magnétique cède. Le missile est en place ; son numéro de série est validé.

Fausse route !

De retour sur l’interstate 70, nous repassons devant la station-service. Les «locaux» ont été remplacés par les « fédéraux ». Le FBI et l’ATF sont à pied d’œuvre.

— Ont-ils la possibilité de trouver quelque chose ? interroge Élisabeth.

Selma est cassante :

— Non, qu’est que vous croyez ! Le véhicule est loué par une société roumaine qui fabrique des meubles en sapin des Carpates ; toutes les armes sont intraçables, et nos données biologiques ne sont pas référencées.

Je regarde Selma : son visage fermé fixe la route. Devant tant d’agressivité, plus aucune discussion n’égaie le voyage jusqu’à l’atterrissage à Washington. Nous nous retrouvons à deux tables différentes auStarbucks dans leDulles Food and Shops de l’aéroport. Selma se lève.

— Je vous laisse : je dois converser avec mes collaborateurs.
— Ne soyez pas trop dure avec eux ; ils ont juste donné du plaisir à une grosse femme.

Elle ne répond pas. Je ne l’ai jamais vue dans une telle rage.

Elle se penche, et dans un chuchotement :

— D’autant plus que je vous ...