Le verre de bière - Histoires de Sexe

Le verre de bière

... ? », et elle a pris un verre, elle s’est servie de la bière, et…
— Et ?
— Le verre de bière… elle l’a mangé.
— Hein ?
— Oui Gino, elle l’a mangé ! Elle a croqué dedans, elle l’a cassé avec ses dents, elle a fourré les morceaux dans sa bouche… Elle saignait, mais elle continuait toujours… sa bouche, Gino… il n’y avait plus que du sang, et elle continuait à avaler, et à croquer dans ce putain de verre !

J’étais pétrifié. Je ne pouvais pas me représenter ça. Je revoyais Agnès, hier. Une ballade en forêt, sa main dans mes cheveux.

— Mais, vous l’avez laissé faire ?

Picasso leva les bras d’un air catastrophé.

— Gino, pendant un moment, je peux te dire, personne dans ce café n’a osé bouger… Avant qu’on réalise ce qui se passait, j’étais tétanisé. Les autres aussi. Après, on a dû s’y mettre à trois pour la maîtriser… Mais vraiment, Gino, voir ça ! Je te jure : j’ai eu peur, j’ai cru voir le diable.

*****

Quand je suis arrivé à l’hôpital, Agnès était déjà morte. « Arrêt cardiaque faisant suite à une hémorragie interne causée par l’ingestion de verre pilé. »

Le chirurgien m’a reçu, il a essayé d’être mesuré et compréhensif, il a employé un ...

... vocabulaire circonspect ; mais je voyais bien ce qu’il pensait tout bas.

Mes amis ont tenté de me consoler. Ils ont presque essayé de me faire comprendre que c’était mieux pour elle, qu’Agnès n’était pas faite pour cette terre. En réalité, je devinais aisément ce qu’ils n’osaient me dire.

Le seul qui a osé, c’est Picasso. Après l’enterrement, je l’ai rejoint dans sa voiture. Il a conduit un moment en silence, puis il s’est décidé à sortir ce qu’il ruminait.

— Gino… Tu sais, j’aimais beaucoup Agnès. J’y ai cru, à votre histoire.

Je me crispai, j’avais peur de la suite.

— Mais… enfin, je te dis ça juste pour une chose : tu ne dois pas t’en vouloir. Tu n’y es pour rien. C’était Agnès, personne n’aurait pu l’aider, pas même toi. Elle était comme ça…
— Quoi, elle était comme ça ? Qu’est ce que ça veut dire ? Elle était quoi ? répliquais-je méchamment, en sentant une pulsion violente sourdre dans mes muscles.

Il me regarda avec douceur.

— Elle était folle, Gino.

Je crois que je fus à deux doigts de cogner Picasso. Pourtant, soudainement la vague de haine reflua, et je me sentis tout simplement épuisé.

— Je sais, Picasso. Je l’ai toujours su.