Le verre de bière - Histoires de Sexe

Le verre de bière

... fini.

Picasso était bouffi, pâle, les yeux rouges. Il y avait des gens, d’autres potes, en retrait. On m’attendait en silence.

— Gino…
— Agnès ?

Les lèvres de Picasso se mirent à trembloter tandis qu’il hochait la tête. Je sentis que je me faisais aspirer dans un cauchemar.

— Agnès ? Qu’est-ce qu’il y a ? Qu’est-ce qui se passe ?

Picasso était comme un père pour moi. Il couvait notre amour d’un œil bienveillant. Il était gentil avec Agnès. Il l’aimait. Picasso était comme un père pour moi, et là, il sanglotait sur le trottoir, en me fixant d’un air désolé et perdu.

— Picasso, qu’est-ce qui se passe ? Dis-moi, je t’en prie !
— Agnès… Le verre de bière…
— Quoi ? Quel verre de bière ?

Picasso bredouillait, hébété… « le verre de bière, le verre de bière… » Je le pris par les épaules et le secouai un bon coup.

— Picasso, merde, reprends-toi ! Quel verre de bière ? Où est Agnès ?
— Oh, putain, Gino, je suis tellement désolé !

Je pris Picasso par le bras et l’entraînai à l’intérieur, dans son café. La vue de chaises et de tables renversées, de bouteilles par terre, de verre brisé, poinçonna mon estomac. Il s’était passé quelque chose, ici, chez Picasso. Avec Agnès. Quelque chose en rapport avec un verre de bière ? Picasso me désignait les dégâts sans pouvoir articuler quoi que ce soit d’intelligible.

— Alors, Picasso ? Alors ? Où est Agnès ?
— À l’hôpital.
— Elle est… ?
— Non… Enfin… Je ne sais pas… Elle était sans connaissance, quand elle… ...

... quand ils sont venus la chercher.
— Mais que s’est-il passé, ici ? Elle s’est battue ?
— Non.

Je vis qu’il faisait des efforts pour rassembler ses forces, et qu’il allait me raconter.

— Tu te souviens des types qui étaient là une fois, un matin, qui se vantaient de s’être cuité, même qu’Agnès avait failli s’énerver ?
— Oui.
— Et bien, ils étaient là, et…
— Quoi, Picasso ? Quoi ?
— Et ils buvaient… des bières… un peu éméchés, mais sans plus. Ils pariaient à qui en boirait le plus ce soir… pas méchants, mais bruyants, ils rigolaient… tu vois… Je ne faisais pas attention à Agnès.
— Alors ?
— Agnès s’est levée d’un coup… Elle les a interpellés, les a traités de frimeurs, tu sais comment elle est parfois…

Mon dieu oui, je savais. Agnès ne supportait pas les ambiances de beuverie, ni les propos vantards.

— Alors ?
— Le ton est monté… Les types ne se sont pas laissé faire… Ils ont dit qu’ils avaient bien le droit de boire s’ils voulaient. Mais un des types a eu le malheur de dire…
— Quoi, Picasso ? Quoi ?
— Et bien il lui a dit un truc du genre, qu’elle n’avait pas de leçon à donner, elle qui ne serait même pas capable de boire un verre de bière.
— Et alors ?
— Et alors…

Picasso s’effondra une nouvelle fois en un sanglot qui me donna la chair de poule.

— Oh, Gino, plus jamais je ne pourrais rester dans ce putain de café sans revoir ça toute ma vie !
— Quoi, Picasso ? Qu’est-ce qu’elle a répondu ?
— Elle a dit « pas capable de boire un verre de bière, moi ...