Cruelles festivités - Histoires de Sexe

Cruelles festivités

... Allez, vas-y, raconte…
— Je suis journaliste… Julia Grace, de NBC… Il y a deux mois, j’ai participé à l’inauguration d’un centre de recherches au fin fond du Wisconsin…

Elle lui raconte tout, espérant que la franchise dans sa voix fera la différence : les festivités au centre, la proposition du directeur de lui faire découvrir leur travail sur la téléportation, le prototype où il la convainc d’entrer, le grand éclair blanc avant de se retrouver dans une cage sombre à l’autre bout du bâtiment. Séquestrée et maltraitée durant des semaines, objet d’expérimentations abominables, violentée à plusieurs reprises.

— Si tout cela est vrai, on aurait dû entendre parler de ta disparition.
— Je n’ai pas réellement disparue, j’ai été… dupliquée. Je suis en quelque sorte la « copie » de Julia Grace, reconstituée à partir d’enzymes et d’acides aminés. Du fait que nous soyons synthétisés par des machines, ces malades nous dénient toute humanité. Pour eux, nous ne sommes que des paquets de viande, que l’on peut disséquer et analyser à loisir.
— Ça paraît incroyable… Pourquoi vous traitent-ils ainsi ?
— Des problèmes « d’assemblage ...

... ». Au bout de quelques mois, nous… nous désagrégeons. C’est une mort ignoble… Ils veulent améliorer ça.
— Mmmh… Et donc, tu t’es enfuie ?
— On ne peut rien vous cacher.
— Qu’attends-tu de moi ?
— Votre aide pour arrêter cette horreur ! Pour ça, je dois contacter mon double – la véritable Julia. Elle est repartie à New York sans se douter de rien. Mais mon existence est la preuve même de ce que j’avance…

Tout à coup, la porte d’entrée s’ouvre, laissant pénétrer un homme au sourire sardonique.

Jake Spencer ! Comment a-t-il fait pour la retrouver ? Le père Noël était simplement censé la retarder, comprend-elle alors. Elle bondit vers la fenêtre, sentant plus qu’elle ne voit le mur en rondin exploser tout près de son épaule. La jeune femme zigzague entre les arbres, tandis que Spencer ajuste son tir. Une boule de feu la frappe soudain entre les omoplates, la projetant au sol dans un jaillissement de chair et d’os éclatés.

Sans se presser, le tueur s’approche.

— Toi, tu peux te vanter de nous avoir donné du fil à retordre !

Un temps d’arrêt, puis un claquement définitif secoue les bois.

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