Ballade pour un Fossoyeur - Histoires de Sexe

Ballade pour un Fossoyeur

... étoilé vint s’encadrer dans la fenêtre à moitié ouverte, côté conducteur.

— Alors mon gars, pressé de quitter la région ? lui demanda le flic.
— Y a un problème, monsieur l’agent ? fit Klaus, faussement débonnaire.
— À part ton excès de vitesse ? Oh, trois fois rien… Allez ! Sors de ce véhicule, et fais pas l’imbécile.

Pour l’instant, il n’avait pu apercevoir du flic que sa panse gargantuesque, qui tendait sa chemise beige et retombait en bourrelets flasques sur le ceinturon de son colt. Klaus ouvrit la portière et sortit de la Cadillac en soupirant. Quand il vit la tête du gars, un sentiment de déjà-vu le submergea.

Il ressemblait comme un frère à la taulière du motel. En plus con, si c’était possible.

— Tu vas ouvrir le coffre de ta bagnole, à présent ! aboya le flic, en s’essuyant le front avec un large mouchoir à carreaux.
— Vous vouliez pas me mettre une contredanse, il y a deux minutes ? s’étonna Klaus, en regardant le type droit dans ses Ray Bans réfléchissantes.
— Ah ! T’es un p’tit malin, toi ! fit le flic, avec un rire gras.

Bon Dieu, encore ce rire ! pensa le croque-mort, en se raidissant.

Les signaux d’alerte qui clignotaient dans son crâne depuis un moment déjà redoublèrent d’intensité. Il remarqua alors les minuscules sachets de poudre blanche que cette montagne de graisse faisait tressauter dans sa paluche bouffie.

— Cette semaine, j’ai une élection à remporter. Et pour ça, je compte sur ton aide.
— Désolé, mais je vois pas ce qu…
— ...

... J’ai une mauvaise nouvelle pour toi, mon gars, gloussa l’autre. Dans deux minutes, j’vais trouver cette merde dans tes affaires.

Tout en mâchouillant son chewing-gum, le flic véreux tira son Colt de son étui en cuir et le pointa sur Klaus.

— Alors ! Tu l’ouvres, ton putain de coffre, connard ? beugla-t-il.

Klaus n’avait pas d’autre choix que de faire ce qu’on lui demandait. Dès que ce distingué représentant des forces de l’ordre verrait le genre de camelote qu’il transportait, il n’aurait même plus à chercher des prétextes foireux pour le coller en cabane.

Sûr que ce cow-boy arrogant le tenait, son prochain mandat de shérif…

« À moins que j’lui sculpte un second nombril, à cet empaffé », se disait Klaus, tout en calculant ses chances. La route filait à perte de vue, et il n’y avait pas la moindre bagnole à l’horizon. D’autre part, ce crâneur était un peu trop sûr de lui et de son plan minable. Il se laisserait peut-être surprendre…

Klaus se dirigea avec une lenteur étudiée vers l’arrière de la vieille Américaine.

Juste derrière lui et le tenant mollement en joue, John Billings, shérif du comté de Schubert en Pennsylvanie orientale, broutait sa gomme à mâcher, des rêves de gloire plein la tête.

Billings avait beau être un sinistre crétin, il n’était pas sans savoir que, quelle que soit l’élection et l’enjeu politique, la peur du voyou a toujours fait pencher la balance du côté de celui qui prône la répression… et, surtout, qui obtient des résultats ! Une ...