Corps-à-corps dans le Vercors - Histoires de Sexe

Corps-à-corps dans le Vercors

... bière que je bus directement à la bouteille en jetant un coup d’œil circulaire sur la salle mal éclairée au carrelage crasseux, au mobilier miteux et aux murs chargés d’affiches aux couleurs criardes.

Torsten Holm était occupé à secouer un flipper, un peu plus loin, et je vins vers lui sans rien dire en sirotant ma bibine. Il leva brièvement les yeux vers moi avant de se concentrer sur la partie en cours, mais ma présence devait le perturber car il s’énervait de plus en plus et finit par « faire tilt » en jurant à voix basse.

— Salut ! jetai-je en guise de préambule.

Il me regarda sans répondre. Il était comme sur la photo, blond et bouclé, mais plutôt mince et pas très costaud. Sa moue était méprisante, mais il n’avait rien d’un dur. C’était juste un ado un peu rebelle. Dans les haut-parleurs, ce qui ressemblait vaguement à une voix de chanteur éructait les vagues paroles d’une vague chanson sur fond de guitares saturées et de martèlement de batterie.

— Je cherche Virginie, fis-je en espérant être entendu. Tu l’as pas vue ?
— Non.
— C’est pas ta copine ?
— Qu’est-ce que ça peut te foutre, à toi ?
— Je croyais. Tu sais pas où elle est, alors ?

Il me jeta un regard mauvais. Ce même regard mauvais qu’ont les jeunes gars quand on leur pose des questions sur la copine qui vient de les balancer.

— J’en sais rien. Et puis je m’en fous. J’ai plus rien à voir avec cette connasse !

Voilà qui avait le mérite d’être clair. Je pris un ton apaisant.

— Okay. ...

... Je comprends. Je demandais pas ça pour t’ennuyer.
— Hé, Torsten ! lança une voix puissante. Ce monsieur t’ennuie ?
— Non, c’est rien ! répondit le blond.

Puis il baissa le ton à mon intention :

— Désolé. Je peux pas vous aider.
— Vraiment pas ?
— Non. Je sais pas où elle est. C’est sa mère qui vous envoie ?
— En quelque sorte.
— Vous trouverez rien ici. F’riez mieux de vous tirer.

C’était aussi mon avis.

— Okay, fis-je en tournant les talons.

Je terminai ma bière et déposai ma bouteille vide sur le comptoir avant de me diriger vers la sortie.

— Hé, mec !

C’était la voix du type qui était intervenu précédemment. Il se tenait non loin de la porte ouverte et je m’immobilisai pour le regarder. Plus âgé que Torsten Holm, il était aussi plus grand, plus costaud, avait le crâne rasé, un anneau dans l’oreille et un air vicelard.

— Tu cherches quelque chose ?
— Non, affirmai-je en me remettant en marche.

Sur le trottoir, deux jeunes gars étaient debout, grillant leur cigarette. Visiblement, ils m’attendaient. « Ça va vite », pensai-je immédiatement.

— Tu cherches quelque chose, mec ? me lança aussitôt l’un d’eux.

Dans une telle situation, mieux vaut éviter de tergiverser. Je connaissais ce genre de petits voyous : dès qu’ils se trouvent à plusieurs autour d’un type, ils lui cherchent des crosses pour un oui ou pour un non, l’important étant d’en venir aux mains. Leur point faible est leur lenteur à passer à l’action. Ils veulent la bagarre juste ...