NSFY (Not Safe For You) (1) - Histoires de Sexe

NSFY (Not Safe For You) (1)

... beurre. L’autre mont attendait couvert de miel que j’aspire son lait et que je morde sa chair érectile. Je ne pus m’empêcher de plonger une main sous le drap pour m’enquérir de l’état de l’entrecuisse roux. Comme sa teinte, il était chaleur de feu. La rousse rejeta le drap, me saisit la verge et l’emprisonna d’une main d’acier.

— Branlons-nous ferme, me dit-elle avant que sa bouche se colle à la mienne.

Je léchais, dévorais, groseille, beurre, langue, lèvres. J’astiquais, doigtais, vulve, chatte, clito, lèvres. Je m’appliquais, consciencieux. La rousse guida ma bouche sur son sein que j’aspirai, goulu. Elle finit par pousser un petit cri, puis un second soupir, prolongé, plus intense. C’était fini, elle avait joui. Elle me repoussa, malgré mon engin dressé comme un obélisque qu’elle avait contribué à ériger en colonne de chair.

— J’ai joui, attesta-t-elle pour expliquer son geste définitif.

Je détectai un air satisfait sur le visage de son aubergiste de mari. Sa femme sauta du lit et, sans plus de forme, aussi nue que Vénus sortant du bain, quitta ma chambre aux bras de son époux, sans un mot ni un regard en arrière.

Dire que j’étais frustré n’aurait rien appris de plus...

***

Plus tard, je croisai l’aubergiste. J’étais passablement gêné bien sûr, mais plus encore remonté. Je ne dis rien de ce que j’avais sur le cœur, cependant je lui fis part de mon intention de quitter l’auberge.

— Vous n’irez pas loin aujourd’hui, le vent est fort, surtout au ...

... sommet. Le mont ne vous laissera pas partir. Et quand bien même vous entameriez son ascension, vous ne l’achèveriez pas avant la nuit et je vous l’ai dit, les habitants ne sont guère accueillants.

— Un peu de vent ne m’a jamais rebuté, lui répondis-je. Quant aux habitants...

— Ce n’est pas un peu de vent. Savez-vous pourquoi ce mont est chauve ? Non, bien sûr. Comment le pourriez-vous ? Il pleut souvent et pourtant l’eau tombe rarement sur son sommet. Le vent y est tel que, lorsque les bourrasques proviennent de l’Atlantique, les gouttes tombent dans la Méditerranée...

—... Et ne me dites pas, les tempêtes méditerranéennes sont telles que les pluies s’envolent jusqu’à la côte basque ! ajoutai-je sans cacher mon énervement.

— Ne me croyez pas, mais lorsque vous monterez sur votre vélo tout à l’heure, vous serez vite obligé de redescendre.

— Pfff, je vais croire de telles sottises. On n’entend pas un souffle d’air. Ce que je pense plutôt c’est que vous et votre femme voulez me conserver prisonnier de vos petits jeux tordus.

L’aubergiste sourit.

— Pensez ce que vous voulez. Ce mont est un vrai gardien, impitoyable et brutal. Ma femme en est tout autant prisonnière que vous l’êtes.

Cela n’avait aucun sens, j’ouvris la porte de l’auberge. Effectivement, le vent soufflait en tempête. Marcher contre le vent impliquait de se tenir penché à quarante-cinq degrés dans la direction opposée à son souffle. Pédaler là-dedans était tout bonnement impossible, pour la simple ...