En province - Histoires de Sexe

En province

... ascenseur, digicode et compagnie, un de ces appartements qui n’existent qu’à Paris. L’entrée est un long couloir borgne à angle droit qui distribue dans le désordre, mais c’est comme ça, à droite toilettes puis cuisine, à gauche une chambre sur cour, après la cuisine une chambre sur rue puis dans le retour la salle de bains et en bout de couloir le living donnant sur cour. Le tarabiscot intérieur n’a d’égal que l’enchevêtrement extérieur des immeubles et des cours. Malgré tout, c’est presque quatre-vingts mètres carrés en plein cœur de Paris qu’elle s’est offert notre Gwen. Une vraie fortune ! Un demi-million, me confie-t-elle, et encore, c’était une très bonne affaire, bien négociée. Les plafonds de trois mètres donnent tout de suite une impression d’espace et, si la cuisine (inutile pour elle) est un couloir, les chambres au minimum légal, le living fait un bon quarante mètres carrés donnant une impression de palace. La déco est moderne et de bon goût : tous les murs sont blancs, les portes gris souris, le tapis de couloir anthracite, w.c., cuisine et salle de bains rouges et faïence « métro » blanche. Dans le living, toutes les moulures préexistantes sont soulignées d’un trait doré. Immense canapé, cheminée d’angle, téléviseur colossal, petite dînette pour quatre en verre et inox. J’ai droit à la première chambre équipée juste d’un lit et d’un portant.

— Elle est plus calme, dit Gwen, moi j’aime les bruits de la rue et la rumeur de la ville.

Je m’installe, suspendant ...

... mes nouvelles tenues près des anciennes qui font pâle figure. Tarée, la Gwen ! Elle vient de claquer plusieurs milliers d’euros rien que pour me gâter. Je n’en reviens pas. Mais j’avoue trouver un certain plaisir à posséder ces belles choses. Elle vient me voir.

— Alors ? Ça te plaît ?
— Oh oui, beaucoup. Merci, Gwen, merci infiniment. Je ne mérite pas tout ça. Je t’ai à peine écrit pour répondre à tes vœux toutes ces années…
— Bah ! Laisse tomber. C’est moi ta tante, enfin demie-tante, moi qui aurais dû m’occuper un peu plus de toi. Car en plus, tu es mon filleul. Mais… tu me connais, j’y pense et puis j’oublie… On y va ?
— Où ?
— Ben… dîner ! Tu préfères quoi ? Italien, Japonais, Chinois, Libanais, Grec… On a le monde à portée de main.
— Italien, ça me dit bien, je mangerais bien une pizza.
— Va pour l’Italien.

Une entrée étroite, une salle toute en longueur, on s’installe au fond, près de la cuisine ouverte en direct sur la salle. Tout se prépare sous nos yeux. Et la pâte à pizza vole et tourne au bout des doigts experts d’un vrai pizzaiolo. Un jeune homme passe une escalope déjà mince au rouleau à pâtisserie avant de tremper le fin voile de viande dans l’œuf battu et la chapelure. Un autre termine d’extruder des tagliatelles à grands coups de manivelle. Gwen a pris « scalopina alla milanese » aux tagliatelles fraîches. Je regrette presque ma pizza. Ça sent bon, le chianti coule de la bouteille paillée dans mon verre et de mon verre dans mon gosier. C’est bon, ...