À la vie, à l'amour, à la mort - Histoires de Sexe

À la vie, à l'amour, à la mort

... un trou béant.

Elle s’affale sur moi. Je sens son sang chaud couler sur mon corps, mon sexe toujours planté en elle.

Épilogue

4 septembre 2003

Cela fait dix ans jour pour jour.

Dix ans à vivre ou à non vivre.

Au fait, vivre, c’est quoi ?

Dix ans à ne plus pouvoir fermer les yeux, sous peine de la voir s’affaler sur moi, sans vie.

Dix ans de thérapies diverses et variées.

Dix ans à ne voir que son visage se figer, alors qu’il était sur le point de jouir.

Pourquoi la balle ne nous a-t-elle pas fauchés tous les deux à ce moment-là ?

Pourquoi vivre ?

Pourquoi, pourquoi, pourquoi ?

Pourquoi est-elle morte ?

Le monde est-il meilleur depuis ?

Mais qu’est-ce qu’on s’en fiche, non ? Serbes, Croates, chrétiens ou musulmans, blancs ou noirs, ne sommes-nous pas tous humains ?

Le monde est fou.

Quel est le sens de tout ça ?

Je n’en vois aucun.

Qu’est-ce ce que je fais encore là ?

Je n’en sais fichtre rien.

Je tourne la tête. Sur la table de nuit, des boites de médicaments vides et une bouteille de vodka.

Allez, un dernier coup.

Azra, attends-moi, j’arrive.

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