Moi et elle et moi - Histoires de Sexe

Moi et elle et moi

... entière.

— Oui, c’est moi. Qui êtes-vous ?
— Vous devriez le savoir puisque vous m’avez écrit.

Je le regarde avec des yeux ronds. Moi, je vous ai écrit ?

Il me regarde lui aussi. Revoir vivante la femme que l’on a tuée de ses propres mains lui produit un étrange et dépaysant. Il cherche Nicole dans cette femme, ne trouve qu’un personnage terne, insignifiant, de petite employée étonnée.

— Qui êtes-vous ? dis-je à nouveau.
— Un ami de Nicole, un ami intime.
— Qui est Nicole ?

Je lis dans ses yeux que la métamorphose est concluante. Cette Christine Convers ne représente pour lui aucun danger, seulement un risque potentiel. Il l’éliminera, bien sûr, par sécurité, mais il a baissé sa garde.

— Nicole est partie avec une chose très précieuse et qui m’appartient. À défaut de pouvoir récupérer cette chose, je dois m’assurer qu’elle ne pourra jamais être utilisée, vous comprenez ?

Christine ne comprend pas, bien sûr. Elle ne doit pas comprendre la promesse de mort contenue dans ce propos, aussi reste-t-elle indifférente.

— Eh bien, cherchez Nicole et traitez avec elle !

Je me suis retrouvée. Je me lève tard parce que le plus souvent, je passe mes soirées avec Sylvain. C’est le printemps. Le soleil, les ...

... maisons, la mer, souvent les gens, semblent partager ma jeunesse. Je vais acheter ce qu’il me faut à un marché couvert, frais, bigarré, comme il y en a sur la côte avant l’arrivée des touristes. Aujourd’hui, je dois préparer un repas soignée : je reçois les parents de Nicole, mes parents : à de certains instants, je m’égare encore entre les deux versants de ma personnalité. Je me suis acheté quantité de robes, légère choses de foulard, peu coûteuses, et de shorts, de maillots, de sorties de bains.

Ils arrivent !

Nous nous regardons. Situation étrange. Je partage les souvenirs de Nicole et donc je reconnais ces gens. En même temps, mon « versant Christine » reçoit des étrangers.

J’étais trop heureuse de partir à la rencontre de mon, de notre passé. À Chartres, où Nicole a grandi, je suis retournée vers l’école, le champ de foire et puis cette place où certain soir un garçon me donna mon premier baiser. Et la cathédrale, bien sûr.

La cathédrale, je la retrouve. Mais le reste…

La place n’existe pas. Elle n’a jamais existé. Par conséquent, je ne peux que douter de l’existence du garçon donneur de baiser.

Mon école, dont je me souviens pourtant avec une grande précision…

Qu’est-ce que cela veut dire ?

Au secours !…