La miraculée - Histoires de Sexe

La miraculée

Jean avait pas mal bu et roulait trop vite sur la route sinueuse nous ramenant du Pas de la Case à Lancroix. Je suppose qu’il avait encore en tête ma rebuffade de tout à l’heure, au Kandahar.

Il m’avait collée toute la soirée, en particulier lors de mes brèves apparitions sur la piste de danse. J’avais encore la sensation de sa main sur mes fesses, de mes seins écrasés sur son torse, tandis qu’il me plaquait contre lui lors d’un slow que j’avais accepté de mauvaise grâce. J’avais abrégé le calvaire en exposant le fond de ma pensée à ce vieux beau de quarante-huit printemps, à savoir que ses airs de mec à la cool, son attitude macho avec les minettes de vingt ans de moins que lui, sa persistance à croire que j’allais forcément finir dans son plumard, tout ça m’agaçait prodigieusement.

Je n’avais pas vu arriver «le quart d’heure américain». Une tranche horaire bien précise semblait lui être dédiée, permettant aux habitués de planifier à l’avance les rapprochements les plus opportuns. Je venais de refuser l’invitation d’un Andorran trop sûr de lui, le même qui m’avait offert un verre un peu plus tôt, au nez et à la barbe de mes collègues. Jean, ignorant ma résistance de principe, s’était alors levé et m’avait prise par la main. J’ai horreur des slows ; immanquablement, c’est le moment où des types sans imagination vont tenter de «chopper». Et même si elles ne disent trop rien, ces demoiselles n’en pensent pas moins.

Dans le genre lourdaud, Jean n’était pas le moins ...

... gratiné de sa génération. Il avait dû roder sa stratégie au début des années quatre-vingt, avant même ma naissance. À l’époque, malgré sa finesse de bulldozer, il avait peut-être emballé quelques adolescentes timides ; le genre d’oies blanches voulant paraître à la page et confondant «coucher» avec «avoir une personnalité». Mais en ce temps-là, Jeannot avait sûrement d’autres arguments que ceux avec lesquels il tentait tant bien que mal de m’appâter.

À présent, il compensait sa bedaine naissante et son physique déclinant par les attributs classiques - quasiment clichés - du divorcé cinquantenaire. À commencer par sa bagnole, une Clio RS3 180cv, tunée «sport», typiquement le genre de petite bombe destinée aux jeunes célibataires voulant se le jouer. Badigeonné deCalvin Klein - Escape for men - «Avec ce parfum, vous aurez toutes les filles à vos pieds», la chaîne en or perdue dans une broussaille poivre et sel que dévoilait savamment le col trop ouvert de sa chemise Kenzo, son poignet noueux assorti d’une gourmette dorée, Jean avait tout du dragueur sur le retour.

Alors, qu’avais-je été faire dans le sous-sol du Kandahar avec ce prof de techno libidineux, débordant de concupiscence pour la nouvelle jeune-collègue-fraichement-débarquée-dans-son-bahut ? Essayais-je vraiment d’oublier Fred et son sex-appeal sulfureux ? Ou bien n’avais-je inconsciemment accepté l’invitation de ce cavalier que parce qu’il était ridiculement hors course ? Tout ça était pitoyable…

Nous avions ...