Une maison bleue - Histoires de Sexe

Une maison bleue

... mon histoire à moi, où cela va les mener, nous mener.

Les sources de son corps s’éveillèrent. Ou encore : son sexe mignon, étroit et clos, se mit à pleurer et les lèvres de Louis sur ses lèvres à elle burent ces larmes. Les mains de Louis sur la pente lisse de son ventre à elle. Les mains de Louis, les doigts de Louis s’insinuant, écartant doucement, entrant en elle avec une émotion nouvelle qui la faisait râler, défaillir. Jeanne. Le sourire de Jeanne. Les lèvres la langue de Jeanne sur les lèvres de/dans son sexe à elle. Les sources de son corps. Ses seins à elle, tendus à en devenir douloureux. Ses reins arqués. La chanson sans paroles. Une gratitude désordonnée, bégayante, déborde d’elle. Fais cela… Encore… Encore… Crispant les doigts dans les cheveux de Jeanne. Avec des mots hachés. Le torrent de son plaisir. Petite douce. Plus tard, Isabelle pose le doigt, le bout du doigt, à l’extrémité du ponceau de chair chaude vibrante et, doucement, malgré elle un peu, remonte vers la racine, décrivant une spirale large qui amène sa main tout contre les testicules qu’elle effleure, furtivement tu vois, du bout des doigts. Un animal immobile, muré dans le silence, pas vraiment menaçant mais capable de mordre tout à coup sans raison, qui sait ? Elle s’enhardit et, dans sa main, sent bientôt le poids et puis, puis, puis, progressant, s’aventure, s’insinue. La verge largement déployée repose sur son poignet.

L’anus, si sensible. Louis respire vite. Isa, intéressée, curieuse, ...

... s’enfonce profondément, force le passage au sein de cette grosse bête, un doigt, deux doigts. Cruelle. Louis émet une plainte à peine audible et, avec une brutalité douloureuse, l’anneau musculaire serre spasmodiquement les phalanges d’Isabelle en même temps que tressaille sur son poignet le long et raide serpent. Crachant sa semence. Plus tard, Jeanne guide la verge de Louis dans la tendre ouverture, chemin jamais emprunté.

Ils rêvent des îles. On en rêve tous. Les îles et tout leur cortège de symboles. En cette fin de vingt-et-unième siècle, le bord du monde, les mers du sud, l’Ailleurs n’ont jamais été aussi proches. On voyage si vite que pour un peu on arriverait avant d’être parti. Et en même temps jamais les obstacles administratifs n’ont été si lourds.

Louis, qui a beaucoup d’imagination et aurait pu réussir, en un autre temps, dans un monde autre, autrefois, peut-être ou peut-être pas, écrit, hors cadre, hors production, hors censure, des histoires pleines de soleil, de cul, de drapeaux noirs et de chiffons rouges, de sable et de sel. Subversives. Impubliables, du moins croit-il mais c’est mal connaître le Système.

Puis vient le jour, le jour où tout commence. La chance.

Louis consulte par routine, par désœuvrement, par vice, le contenu de sa boîte aux lettres électronique. Le fatras habituel de publicités, avis de virement, tracts syndicaux de l’Universelle des Consommateurs, une invitation de l’Église de Scientologie. Louis clique avec impatience. Efface. ...