Une maison bleue - Histoires de Sexe

Une maison bleue

... foie.

De larges carrés de peau : très demandés pour les greffes.

Les reins.

Isa voudrait fermer les yeux, les oreilles de son esprit, ne plus penser, ne plus savoir, c’est impossible, elle reçoit en plein visage, encore, des flots de boue, elle partage la révolte impuissante, la terreur d’un homme que l’on suicide en douce au fond d’une cellule. LesGentils Messieurs l’ont jugé en petit comité, conversations à voix basse entre deux verres de blanc, condamné sans appel.

Puisque la Société ne fait pas son devoir, il faut bien que les citoyens… – l’air et la chanson appartiennent à toutes les époques.

Et ce soir, les braves gens exécutent la sentence, leur sentence, appliquent leur justice. Aussi simple que ça.

Un enfant obtient son premier plaisir sexuel. Comme un feu d’artifice qui illumine brièvement tout le quartier.

Un chien s’arrête et la regarde.

Isa passerait des jours à écouter les animaux, leur conscience aiguë d’exister, leur compréhension directe et saine de ce qui les entoure. Mais elle n’a pas le temps, ce soir. Elle recherche, elle doit trouver autre chose. Elle déroule ses vrilles, écoute encore. La petite voleuse part au petit trot sur les traces d’un ivrogne. Contact désagréable comme une migraine. Elle se voit par ses yeux à lui : une jolie rousse loqueteuse, fille de la périphérie venue chercher pitance dans la Cité, petite pute, jolie, bandante, beau cul, je lui ferais bien son affaire, moi, entre deux portes.

Les vrilles ...

... d’Isa, deux minuscules excroissances de peau richement innervées et directement reliées au lobe frontal, se déploient, deviennent des armes, imposent leur modulation aux infimes courants nerveux qui leur parviennent. L’homme ouvre une bouche de poisson mort, luttant pour ordonner à ses poumons de se remplir. Elle le tient ferme, elle bloque tout. Avant qu’il ne tombe à genoux, les mains crispées sur sa gorge, presto elle fait main basse sur son portefeuille, sonidcarte, lui allonge un solide coup de pied à la tempe.

— Crève !

Ses vrillent isolent au sein de la cacophonie de l’éther le petit gémissement désordonné du cœur de l’ivrogne et elle pince, serre, tord ce gémissement. Silence. La pensée éteinte comme le son d’un poste de radio brusquement débranché. Elle court. S’arrête haletante dans un recoin d’ombre, tend ses perceptions. Tout va bien, respire, inventorie promptement son butin. Une bonne soirée.

Un attentat a eu lieu à Châtelet, la Cité bouillonne au point qu’Isa doit rétracter complètement ses vrilles. C’est trop violent, trop de pensées entrecroisées, brûlantes, des gouttelettes d’acide, trop d’images, elle va hurler, elle va mourir, elle va devenir folle, s’allonger sur le sol en se déchirant les joues dans un vain effort pour échapper à la Cité qui la pénètre, l’investit, elle court.

Des bagarres ont éclaté. Les G.M. interviennent pour saisir les charognards qui avaient commencé à dépecer les victimes. Coups de matraques, jets de pierres, balles en ...