La lutte des classes n'existe plus ! - Histoires de Sexe

La lutte des classes n'existe plus !

... conversations assez franches. Elles n’auraient de cesse de savoir qui était l’homme auquel j’avais accordé mes faveurs buccales, tout le monde se connaît plus ou moins ici ! Et, si elles découvraient que c’était le syndicaliste qui avait mis en échec mon mari, quel scandale ! Je prends donc la décision ferme et irrévocable d’éviter coûte que coûte Dino.

Pourtant, je dois reconnaître que le baiser langoureux qu’il m’a prodigué m’a fait fondre. Comme son odeur virile, son incroyable pilosité, la fermeté virile qu’il dégage. Mais je ne veux plus être le jouet d’une libido capricieuse que mon mari s’avère être incapable de combler. Je devrais faire comme certaines, qui vont chercher l’aventure dans des clubs de vacances exotiques et lointains pour redevenir, à leur retour, des épouses attentionnées et fidèles… Mais elles, elles n’ont pas de charges maternelles, ou des parents prêts à recevoir les enfants pendant au moins quinze jours.

__________oooooooo________

Le mercredi suivant, je reçois un SMS de Dino, comme il me l’avait annoncé.

— Rendez-vous demain à 19 h chez moi à l’adresse suivante : 27 rue Léon Blum.

Je réponds sèchement ;

— Impossible, j’ai un enfant malade (ce qui est un mensonge).

L’Élodie sage a enfin pris le dessus. Mais, l’autre, la perfide, se demande pourquoi je suis aussi catégorique. Il serait intéressant de voir où cet homme vit, s’il a une épouse, des enfants, des colocataires. Téméraire, elle me fait aller reconnaître discrètement ...

... la rue Léon Blum, que je ne connais pas. C’est dans la basse ville, où je ne vais jamais. La rue est étroite, encombrée de Kebabs et de petits marchands de légumes. Les gens sont de toutes les couleurs, alors que les immigrés sont peu nombreux dans la région. Le 27 est un immeuble de quatre étages, sale et sans aucun charme. La porte, dont la peinture est tout écaillée, est ouverte. Sans oser rentrer, je vois un couloir sombre et des escaliers en colimaçon. Bref, le type d’endroit où je ne vais jamais.

L’Élodie friponne en profite : tu es incapable de sortir de ton milieu bourgeois, de rencontrer des gens simples dont les fins de mois sont difficiles, me souffle-t-elle. Tu ne t’ouvres pas sur les gens, tu t’enfermes dans la tristesse d’une vie conventionnelle ! Ne te plains pas après de la trouver monotone. Rappelle-toi quand, avec Marc, vous projetiez des aventures exaltantes. Rappelle-toi vos escapades en Islande, en Argentine ! Tu n’es même pas capable de venir dans un quartier défavorisé de ta propre ville ! Ose, ne sois pas poule mouillée ! Ce débat interne me déchire plusieurs jours. Tant et si bien que, lorsque je reçois exactement le même SMS le mercredi suivant, je réponds :

— Je vais voir ce que je peux faire.

Pour Hector, il me suffit de lui dire que nous avons notre traditionnelle soirée entre femmes. Il n’est guère regardant. Je lui préparerai le dîner à l’avance. Les enfants ? Ils me tarabustent sans arrêt pour aller dormir une nuit ou deux chez leurs ...