Poubelle que moi, tu meurs ! - Histoires de Sexe

Poubelle que moi, tu meurs !

... mètres. Et puis vous avez vu ma voiture ? Comment voulez-vous que tout ça y loge ? Et puis je prends des précautions, voyez que j’ai le jet près de moi…
— Oui, bon. Ça ira pour cette fois, mais ne recommencez pas, et surtout pas en été. Vous pourriez mettre le feu aux champs.
— Je m’en voudrais, je suis fille de paysan, moi Monsieur, et je respecte leurs biens et leur travail.
— Bien. Alors vous dites que vous n’avez rien remarqué de suspect ?
— Rien. Je vais de ce pas noyer mon feu…
— Permettez qu’on jette un coup d’œil ? Raymond, va faire la grange, je fais la maison.

Ils fouinent partout comme de mauvais chiens de chasse privés de flair. Roseline sue à grosses gouttes et a peur que cela se voit. Elle tente une diversion :

— Vous voulez un café ?
— Merci mais jamais pendant le service. Bon, si vous remarquez quoi que ce soit, n’hésitez pas à nous appeler. Vous connaissez le numéro ?
— Oui, oui : 17 pour la police, 18 pour les pompiers et 15 pour le SAMU.
— Très bien. Et sur le téléphone mobile c’est le ? … 112 !
— Inutile ici, il n’y a pas de réseau.
— Ah bon, tant pis. Bonne journée, Madame, et enfermez-vous bien derrière nous. Soyez prudente et vigilante.
— Au revoir Messieurs, merci.

C’est la seconde fois en vingt-quatre heures qu’elle s’appuie le dos sur une porte refermée. Ouf ! Elle attend une bonne heure, et surtout que le fourgon bleu soit repassé dans l’autre sens, avant de remettre l’échelle en place.

— Monsieur ! Mon-sieur, ...

... chuchote-t-elle à mi voix. La voie est libre…

Le grand type descend de son grenier, ravi d’être libéré.

— Appelez-moi François. Merci Roseline, vous me sauvez la mise encore une fois.
— J’espère juste ne pas avoir tort…
— Je vous jure que non, dit-il en mettant un genou en terre et en lui prenant les mains. Je n’ai plus de parents, pas d’enfants, donc je ne sais pas sur quoi de plus cher je peux jurer… sur la vie peut-être. Mais je vous jure que je suis innocent.
— Allez, cessez de jurer et filez discrètement à la maison, que je vous rallonge ce pantalon qui vous rend ridicule, surtout en génuflexion.

Il retire son pantalon ridicule pour se retrouver plus ridicule encore en slip kangourou. Roseline découd à petits coups de ciseaux le grand ourlet puis pose une vieille couverture sur le bout de la table pour repasser les plis résiduels. Il la regarde agir en contre-jour, silhouette féminine aux cheveux tirés en queue de cheval. Tiens, hier elle l’avait enroulée en chignon, sûrement parce qu’elle travaillait. Jolies petites oreilles bien collées, petit nez mutin, poitrine pointée, élégante chute de reins sur un fessier proéminent… François s’aperçoit qu’il ne l’avait pas encore regardée comme une femme, mais comme une madone le couvrant de ses bontés. Et pourtant, et pourtant… Oh certes, elle ne ressemble pas aux filles qui l’entouraient du temps de ses victoires en courses automobiles, toutes ces blondes peroxydées aux nichons siliconés, filles d’un soir, d’une semaine, jusqu’à ...