La jeune virtuose - Histoires de Sexe

La jeune virtuose

... pleine incertitude, elle réfléchit à ce qu’elle souhaitait vraiment. Depuis toute petite, elle s’était consacrée à son don, s’entraînant sans relâche pour développer son talent. Elle s’était privée des choses les plus élémentaires que tout enfant désirait, contingentant sa vie pour s’adonner entièrement à sa passion. Son acharnement avait fini par payer. Tous ses professeurs considéreraient qu’elle se ferait un nom et qu’elle deviendrait célèbre si elle persévérait de la sorte.

Mais voulait-elle vraiment cette existence fondée sur la discipline et l’entraînement, tout sacrifier à son art, renoncer aux autres plaisirs de la vie ? En abandonnant le violon, elle pourrait profiter de tout ce à quoi elle s’était privée depuis toute petite… Pourquoi ne le ferait-elle pas ? Sa main abîmée n’était-elle pas un bon prétexte ? Pourquoi continuerait-elle de se battre sans être certaine de réussir ? Pourquoi ne pas tourner la page et donner une nouvelle direction à son existence ? Mais tout cela n’était que pure rhétorique car au fond d’elle, elle savait pertinemment que jamais elle ne pourrait renoncer.

— Je veux bien essayer… susurra-t-elle dans un souffle.
— Bien… Tu viendras tous les jours de la semaine prochaine t’entraîner chez moi de 14 à 17 heures. Et je ne veux plus te voir dans un tel accoutrement. Une musicienne se doit d’enchanter son public par son art mais aussi par son apparence…

Lorsque Boris Krasnov l’abandonna après un dernier et long regard, elle resta là, ...

... comme clouée sur place, incapable du moindre mouvement, son cœur battant à tout rompre, sans savoir si elle devait crier de joie ou se mettre à pleurer. Ce fut sa mère qui la sortit de son espèce d’hébétude en la prenant dans ses bras et en la félicitant de son choix. Elle allait enfin pouvoir retrouver le cours de sa vie, lui murmurait cette dernière entre deux baisers…

Elle n’eut même pas conscience de pousser la porte entrouverte tant la musique qui parvenait de l’intérieur la ravissait. Nul doute que c’était Boris Krasnov qui était en train de jouer. Lui seul était capable de tirer de son violon des notes aussi cristallines, une mélodie aussi pure qui chavirait à ce point celui qui l’entendait. Quel artiste, quel virtuose ! pensa-t-elle en pénétrant dans l’appartement ! Ce dernier s’arrêta de jouer à son arrivée. Le silence qui s’en suivit lui fut presque douloureux. Elle s’arrêta au milieu de la pièce, intimidée tandis que le violoniste la regardait avec attention, laissant glisser ses yeux sur sa silhouette comme s’il en prenait toute la mesure. Lors de leur précédente rencontre, ce dernier lui avait demandé de soigner sa présentation. Elle s’y était employée avec l’aide de sa mère qui, la veille, l’avait emmenée chez le coiffeur et qui lui avait acheté une robe droite, de belle coupe. Le matin, cette dernière l’avait maquillée et elle avait pris plaisir à voir son visage s’embellir, renvoyant dans les limbes de l’oubli, sa mine blafarde presque fantomatique qu’elle ...