La putain - Histoires de Sexe

La putain

... putain, je le crois pas, c’est Reb !

C’est bien elle qui se lève, toute gênée, pas de perruque blonde ou rose, pas de maquillage, juste un peu masca… ricil, nature ! Petite robe stricte, même pas décolletée. Manque juste les chaussettes blanches pour faire étudiante sage.

— Pas trop déçu ? demande-t-elle en me faisant les bises
— Tu rigoles ? Tu es… belle, simplement belle ! J’peux pas mieux dire Reb ! Et… ce teint de pêche, si lumineux, c’est tellement plus beau que tes couches de fond de teint ! Oh Rebecca…

On s’est assis, je la mange du regard.

— Philippe, je dois t’avouer quelque chose, je ne m’appelle Rebecca, je m’appelle… Steph, enfin Stéphanie sur ma carte d’identité. Tu veux la voir ?
— Meuh non, j’te crois ! T’as rien à me prouver, m’enfin !

Elle sourit, enfin, et son regard est doux, rasséréné, confiant. Moi, je ne sais plus sur quel pied danser. Les pensées se bousculent dans ma tête :Merde, elle est trop jolie – Je craque – Et c’est quoi ce rendez-vous ? – Qu’est-ce qu’elle me veut ? – On va où ? – Putain, je la veux – Oui mec, mais c’est une pute, oublie pas ! – M’en fous, j’suis raide dingue ! – Mer-deuh, je l’aime !

Tout de suite les grands mots ! Je n’ai jamais su faire dans le détail !

Rebecca, enfin Steph, voit bien que je suis un peu perdu et elle reprend l’initiative.

— Philippe, je voulais te montrer ça, ce soir.

La voilà qui se penche et attrape un grand carton à dessin, genre A1. Elle ouvre cet immenseporte-feuilles et ...

... commence à faire défiler des dessins. Ses dessins, je vois bien la signature. Il y a de tout, des fusains, des gouaches, des esquisses, des pastels, des encres de Chine… Portraits, paysages, natures mortes, nus,… Dans tous les styles : abstrait, figuratif, hyper réalisme, pointillisme…

J’ai beau être amateur d’art, à vingt-cinq piges, je ne vais pas prétendre être un expert pour autant. Mais j’en sûr, c’est beau, c’est top, c’est vraiment du grand art ! J’adore !

J’en bafouille :

— Mais… ?
— J’ai fait deux ans aux Beaux-Arts, m’explique-t-elle.

Putain (oh-merde !), je le savais ! Je savais que cette fille n’était pas juste une pute ! Qu’elle était bien plus que ça !

Tout de même, à cet instant, on me demanderait d’additionner 1 + 1 que je serais incapable de donner la réponse ! Paumé, largué, éparpillé par petits bouts façon puzzle, je ne sais plus comment je m’appelle !

— Philippe ? Tu ne dis rien ! Ça va ?

Complètement étourdi, je contemple ma voisine :

— Reb, enfin… Stéph, je suis… je suis… je… je ne sais plus ce que je suis ! Sidéré ? Sur le cul !

Steph affiche une mine inquiète. Elle a replié le porte-folio et l’a repoussé sur le côté de la table. Elle se tient toute droite sur sa chaise, les avant-bras sur le formica, les mains jointes, doigts serrés en poing.

— Moi y en plus rien comprendre !

Elle saisit la balle au bond :

— Attends, je vais t’expliquer !
— Non, stop !

J’ai décidé ! Je ne veux pas la laisser poursuivre. Je pose mes ...