Le démon habite en face - Histoires de Sexe

Le démon habite en face

... elle n’était pas là. Mais c’est faux. Je la sens, grinçante et ironique.

Les livres.

Il faut que je les lise. Décortiquer tout ça, trouver une parade. Car il y a forcément une parade.

Difficile de se concentrer, depuis combien de temps n’ai-je pas dormi ? Deux jours ? Trois ? Une semaine ? Non, impossible. On devient fou bien avant. Je file un instant dans ma salle de bains pour m’asperger la figure, et je me fais peur en relevant les yeux. Ce zombie pâle et hagard, c’est moi. J’ai la tremblote. Comme quand…

Oh putain, comment est-ce que ça a pu arriver ? Elle a réussi à m’attirer en son sein, c’était bon, meilleur que ce que j’ai pu connaître à présent. Je tremblais comme ça, voire plus encore, alors que je la pénétrais.

Oublie ça, bon sang, oublie.

Je me replonge dans ma lecture, dans le salon. Café noir, tenir encore.

Difficile de comprendre une phrase en entier sans être obligé de la relire plusieurs fois. Les démons ont pour principale vocation de tourmenter les mortels, en se jouant de leurs faiblesses : cupidité, orgueil, luxure, les sept péchés capitaux sont méthodiquement passés en revue. Ils peuvent prendre les formes qu’ils souhaitent, de la plus abjecte à la plus séduisante. Ses jambes autour de ma taille, ses gémissements qui montent. Les succubes sont des démons femelles qui prennent habituellement la forme d’une femme désirable. Sans blague ? S’ensuit toute la description de divers rituels magiques, dont aucun ne peut être réalisé avec les ...

... moyens dont je dispose. Sa bouche m’avale en entier, sa langue menant une chorégraphie incroyable autour de mon sexe. Encore et encore, plus vite, plus intensément. Il est possible de se préserver de l’influence d’un démon de ce genre en traçant divers symboles sur les murs de chaque pièce de sa maison. J’observe les motifs.

Un gros marqueur rouge. Celui de la réunion. Il marchera, sur le papier peint. Les motifs sont complexes, entremêlant courbes et circonvolutions. Ses longues jambes gainées de bas paressent sur mon canapé. Elle me regarde avec avidité. Sa robe rouge souligne sa silhouette infernale. Sa bouche s’entrouvre, pleine de promesses. La cuisine, la chambre, la salle de bains, les toilettes, le salon.

Bientôt huit heures.

Je range le marqueur dans un tiroir lorsque j’entends un claquement sinistre.

Sa porte.

Elle est donc rentrée.

Ou plutôt, elle fait mine de. Sans doute a-t-elle observé mon manège, ou bien a-t-elle essayé de se matérialiser chez moi, et bat en retraite devant les symboles tracés.

Je me verse un fond de whisky, et m’affale dans mon canapé. Voilà un répit bienvenu. Cependant, la question de fond n’est pas réglée. Dehors, je ne suis pas en sécurité. Je sursaute en entendant sa voix lancer un « Prends-moi. » trop mal assuré pour être honnête. Je me retourne vers la porte de la chambre. Elle se tient debout, simplement revêtue de sa chemise. Son regard est vide, vide comme celui d’une morte. Mon sang ne fait qu’un tour : comment ...