La Femme à l'Ombrelle - Histoires de Sexe

La Femme à l'Ombrelle

... vraiment de mauvais poil. Il se mit à siroter sa vodka lentement, à petites gorgées, jetant de temps à autre un regard vers la porte.

— J’ai l’impression que vous attendez quelqu’un, Commandant ?
— Qu’est-ce que tu racontes ?

Il avait répondu sur un ton plus sec qu’il ne l’aurait voulu et cela le mit encore plus en rogne. Il avait horreur d’être percé à jour. Sur sa passerelle, on l’appelait « Le Sphinx ».

— Rien d’important, Commandant, mais une jeune dame m’a remis cela pour vous.

Il tenait une enveloppe bleu pastel, du format de celles où l’on met les cartes de visite.

— Celle avec qui vous avez discuté hier, enfin je crois…

Là, il était carrément hilare.

— Bourrique, foutue bourrique de légionnaire ! lui lança Rignac, agacé autant que soulagé.

Il ne put réprimer un sourire.

— Donne-moi ça, avant que je balance un tabouret dans ta sale gueule de chimpanzé.
— C’est vrai qu’elle est jolie, Commandant, rétorqua Oudinot en tendant l’enveloppe.

Il continuait à se foutre de lui !

— Je te dispense de tes commentaires, Adjudant-chef !

Rignac prit l’enveloppe. Il en sortit un bristol également bleu pastel, sur lequel était inscrit d’une écriture élégante :

Voilà autre chose, un jeu de piste maintenant… Là, elle me gonfle… Bon sang, qu’est-ce que ça peut vouloir dire ?

Un pont à petits points… Lui aussi m’a représentée… Ces phrases dépourvues de sens semblaient le narguer. Il songea au « Petit Pont », ce pont à une seule arche qui, ...

... prolongeant la rue Saint-Jacques, permet de rejoindre l’île de la Cité. Mais cela n’avait aucun rapport avec la Femme à l’Ombrelle, pas plus que cette histoire de points : un rond-point ?

« Lui aussi m’a représentée », ça voudrait-il dire qu’un autre peintre que Monet a peint une femme à l’ombrelle ?Décidément impressionnante, la Miss ! Impressionnante, oui, mais elle me gonfle vraiment…

Il recherchait dans ses souvenirs quels peintres avaient pu représenter une Femme à l’Ombrelle. Renoir peut-être, mais le reste ? Qui donc pourrait l’aider ? Et les minutes qui s’égrenaient, les six heures étaient déjà bien passées. Et si j’appelais Agnès ?

Agnès, son ex, enfin sa préférée parmi ses ex, une femme superbe qui tenait une galerie très branchée, très chic, à Lyon, dans le vieux quartier de la Croix Rousse. Elle dépensait, en lançant de jeunes artistes, des sommes considérables qui n’écornaient qu’à peine un patrimoine impressionnant. Agnès était une merveilleuse complice pour les jeux érotiques les plus débridés. Grande, le teint mat, des cheveux auburn aux reflets roux cascadant sur ses épaules, elle portait avec éclat sa presque cinquantaine. Il l’avait rencontrée à Toulon, une dizaine d’années auparavant. Il était alors Second sur un ravitailleur. Il se promenait sur le quai d’Honneur dans la fournaise du mois d’août. Une silhouette sculpturale avait capté son regard. Il faut dire qu’elle tranchait avec les Hollandais rougeauds en short et en tongs. Sa robe fourreau vert ...