La Femme à l'Ombrelle - Histoires de Sexe

La Femme à l'Ombrelle

... rêver. Il décida de retrouver dans les livres ce parfum d’aventure que la Marine ne pouvait plus lui donner. Écrivain, spécialiste d’histoire maritime, professeur de stratégie navale à l’École de Guerre, il ne regrettait pas son choix. Et, pour les embruns, il lui restait son sloop bermudien des années 50, amarré au port de l’île de Porquerolles.

La pluie avait définitivement pris le dessus sur le timide soleil et de grosses gouttes d’eau s’écrasaient sur son visage lorsqu’il atteignit sa voiture. Vêtements, bateaux ou automobiles, il aimait les objets qui avaient vécu. Il avait l’impression que leur patine lui racontait une histoire et qu’ils faisaient ainsi partie de lui. C’est pour cela qu’il éprouvait toujours autant de plaisir à se glisser sur le fauteuil de cuir acajou de sa Bentley coupé – pardon :Two Doors – gris métallisé, aussi étincelante que lorsqu’elle était sortie des ateliers de Crewe une bonne trentaine d’années plus tôt… Il tourna la clé de contact, le gros moteur V8 se mit à ronronner et il se lança en souplesse dans la circulation en direction de Saint-Germain des Prés. Il avait envie d’un Bloody Mary, le fameux cocktail créé, dit-on, pour Hemingway par un barman du Ritz. Coup de chance, il trouva une place juste devant la porte duGrand Bara, son repaire, un lieu improbable en plein Paris.

— Bonsoir, Commandant, lui lança depuis le comptoir brillant comme un miroir un homme athlétique, de taille moyenne, en veste blanche.
— Bonsoir, Oudinot.
— ...

... Comme d’habitude, Commandant ?
— Comme d’habitude…

En le regardant préparer le Bloody Mary, Rignac songea à leur première rencontre. 17 ans. Non, 18 ? 18 ans déjà… C’était à Djibouti, il était imprudemment entré dans un bar sordide du port de commerce. Avec son uniforme blanc, son troisième galon tout neuf, il se sentait fier, invincible. Il n’avait pas vu venir le coup. Avait-il dévisagé trop longtemps cet énorme matelot ukrainien ? En tout cas il avait eu l’impression de décoller pour atterrir lourdement sur le coin d’une table. Son menton en gardait encore aujourd’hui une cicatrice sur laquelle il passait souvent le doigt et l’arête de son nez ne s’en était jamais vraiment remise. Lorsqu’il s’était relevé, groggy, le colosse gisait par terre, assommé pour le compte. À côté de lui, un sergent-chef de la Légion, faussement nonchalant dans son uniforme beige impeccable, le salua réglementairement.

— Sergent-chef Oudinot, 13e Demi-brigade de Légion Étrangère, à vos ordres, Capitaine. Sans vous offenser, Capitaine, je me suis permis d’intervenir.

Pas d’ironie dans cette voix à l’accent parisien : un soldat qui avait fait ce qu’il avait à faire.

— Merci, Chef, est-ce que la Marine peut vous offrir une bière ?
— Pas de refus, Capitaine.

De verre en verre, il ne savait plus précisément comment s’était terminée la soirée ni comment il était rentré à la base navale nanti d’un solide mal de crâne. Il se souvenait seulement que la brute ukrainienne avait repris ses ...