La sellette de Tannhäuser - Histoires de Sexe

La sellette de Tannhäuser

... mêmes fringues qu’au tout début de cette aventure.

Une fois de plus, quelque chose ne collait pas. Mais pour moi, l’important n’était pas là, je sortis mon portable et appelait le numéro des secours d’urgence.

Ce ne fut pas simple de trouver quelqu’un parlant anglais - le français, il ne fallait pas y compter - mais un quart d’heure plus tard, l’équivalent du SAMU était là et ils emportaient une Pétra complètement affolée que j’essayais de calmer en m’efforçant de lui expliquer qui étaient ces gens et ce qu’ils allaient lui faire.

Sa convalescence dura presque deux semaines, convalescence pendant laquelle il m’était impossible de m’éloigner, elle ne parlait strictement que cette langue totalement inconnue et qui, je l’appris plus tard, semblait n’être sortie de nulle part ! Les interprètes appelés à son chevet y perdirent leur latin et les linguistes qui prirent le relais ne firent pas mieux… Ce truc ne ressemblait à aucun autre idiome, patois ou dialecte connu, qu’il soit ancien ou moderne.

Dès qu’elle fut remise sur pied, je décidais tout de même de l’emmener au Sénégal puisque, malgré tout, mon frère attendait toujours ses palettes de kits médicaux. Là encore, l’affaire ne fut pas simple, Pétra ne disposant naturellement d’aucun papier… Là encore, mon passé d’ancien bourlingueur me servit et je pus très vite faire intervenir les personnes qu’il fallait pour empêcher cet imbroglio absolument inédit de nous pourrir la vie !

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Lorsque nous ...

... reprîmes l’avion vers l’Europe, huit jours plus tard, Pétra commençait déjà à parler quelques mots de français. Pas assez pour tenir une conversation, mais l’essentiel était là…

Nous étions d’ailleurs en train de somnoler lorsque le bourdonnement des réacteurs fut subitement couvert par les chamailleries de deux gamines, trois rangées de sièges plus haut. Malgré la distance, j’entendais bien leur discussion.

— Mais non, ce n’était pas le droit de cuissage, c’était le droit de cuisson !
— Mais non, cuissage, cuissage, je te dis !
— Mais non, cuisson, puisqu’ils les faisaient passer à la casserole !

Le droit de cuissage… Tiens, cela me rappelait quelque chose… Insensible à toute cette animation, Pétra dormait, la tête sur mon épaule.

Je décidais alors de rallumer mon portable que je n’avais pas touché depuis près de trois semaines. En découvrant le fond d’écran, je ne pus m’empêcher de sourire.

Là, à la place de Pamela Anderson en string, il y avait une église. Mais pas n’importe quelle église, celle de Tannhäuser. Et là, dans le coin en bas et à droite, une petite icône de dossier avec un nom qui m’était familier : Pétra.

Éternellement, tout cela ne collerait jamais. D’un côté, tout portait à croire que toute cette aventure n’était qu’un rêve, que quelque chose m’était tombé sur la tête lorsque je m’étais assis sur cette damnée sellette et m’avait assommé. À côté de ça, il y avait cette alliance à mon doigt, cette série de photos et, le plus important de tout, ma ...