C'est ça l'amour ? - Histoires de Sexe

C'est ça l'amour ?

... épaule et l’observe, elle a fermé les yeux, les lèvres pincées, visage renversé, tête désarticulée, sur le renflement de sa gorge tendue. Merde encore ! Je ne parviens à exprimer aucun plaisir de cette fichue mécanique de chair. La colère me gagne. Je dois me concentrer ! Je m’y efforce ! Ma pensée devient brutale. Images mentales : en boucle, ma bite, énorme turgescence brune, éperonne, poignarde, éventre. De toute sa masse. Lourde de sang, de toute sa longueur, elle entre et ressort trempée, luisante, et replonge encore. Dans la sauvagerie de mes assauts, je lui glisse un doigt. L’index, entre les fesses. Je l’entends maintenant, bouche ouverte, qui souffle plus rauque, qui inspire profond. De la pression de l’ongle, je lui ouvre le rectum qui résiste encore. Je force et m’insinue en elle, par petites vibrations, jusqu’à la garde du poing. Au travers des membranes, moins épaisses qu’un velours, de la pulpe du doigt, je sens le renflement mobile de mon sexe qui coule en elle, comme un animal enfoui.

Ça sent mauvais. Je me suis lavé pourtant. Comme j’en ai l’habitude après l’amour, j’ai passé la dépouille molle de mon sexe rabougri sous le jet d’eau encore froide du lavabo. Soigneusement, je me suis savonné les mains aussi. Frottage frénétique, doigts qui s’entrecroisent les uns contre les autres. Impossible de dormir. Vicky ! Pourquoi t’existes ? L’index qui pue encore un peu. Je l’ai entouré d’un kleenex qui traînait là, sous l’oreiller. Comme une poupée, un pansement sur une plaie. Toute la nuit mon corps se retourne. Empesés de sueur, les plis du drap me labourent le ventre et le dos. Le Temesta n’y fait rien. Je ne peux pas m’empêcher de me sentir le doigt. Je finis par m’y habituer. Le cul de Cécile. L’odeur de son cul. Je m’habitue et finis par sombrer. C’est ça l’amour ?