Solenn, Philippe, les cerfs-volants et la tarte aux pommes - Histoires de Sexe

Solenn, Philippe, les cerfs-volants et la tarte aux pommes

... nous, accompagné de nos gémissements, de nos murmures qui clament notre extase à tout instant. Le bruit de l’eau ne couvre pas nos exaltations et nous comprenons bien vite que de son côté non plus. C’est un homme, son souffle est court, puis nous entendons un« Ouiiii » guttural. Il a joui. Nous sommes encore plus émoustillés et je pars dans des secousses orgasmiques d’une intensité incroyable.

Philippe me remplit aussitôt après que je sois redescendue sur terre, puis il se retire. Ses jambes ne le retiennent plus, nous nous affalons dans le bac à douche dans les bras l’un de l’autre. Nous sommes repus. À côté, la douche ne coule plus. L’homme s’affaire. Nous tendons l’oreille. Il sort et referme la porte de sa douche. Puis nous entendons :

— Merci !

La porte du bloc sanitaire se referme. Sans nous concerter, nous crions ensemble :

— Merci à vous aussi !

Nous éclatons de rire. Comme des mômes ! À cinquante ans ! Ça n’arrive pas si souvent, la jeunesse, alors on profite, il n’y a rien de mieux…

—oooOooo—

Nous nous relavons vite fait, puis aussitôt rhabillés nous sortons de la pièce. Reste à déposer dans sa chambre les affaires de toilette, d’accrocher les serviettes pour les faire sécher. Pas le droit sur le radiateur. Pas grave, on le fait quand même. On redescend. Il y a un peu de monde dans le hall, normal, c’est déjà la fin d’après-midi. Dans la rue, le froid nous saisit, c’est le vent de la mer.

Philippe me propose d’aller rejoindre ses amis ...

... sur la plage.

— Ça me va !
— On a prévu d’aller manger au restaurant tous ensemble. Je t’invite. Mais si tu préfères repasser par ta location pour te changer, je t’accompagne.
— Non, non, merci, ça ira.
— Comme tu veux. Tu me diras ce que tu préfères pour cette nuit.
— Nous !
— Rien d’autre ne compte, crois-moi !

Nous nous enlaçons, un échange de baiser, puis nos pas nous ramènent vers le festival. Il me tient par l’épaule et je m’accroche à sa taille.

Nous traversons le jardin du vent. Il y a toutes sortes de machines à musique, créées avec des objets de récup et quelques stands. Un son particulier attire notre attention, grave et lancinant. Nous nous rapprochons. Un artisan nous propose d’essayer un didgeridoo. Oui ! Mais ce n’est pas facile de souffler dans l’embout de ce tronc creusé, faisant dix centimètres de large et plus d’un mètre de long. Philippe craque pour un modèle au son moins grave, fait avec du bois flotté trouvé sur les bords de la Loire. La branche morte polie est de plusieurs tons, magnifique. L’achat encombrant réalisé, il le passe en bandoulière sur son épaule. Bon ça va, il ne nous gêne pas trop.

—oooOooo—

De l’entrée de la plage, je vois que le cerf-volant géant en forme de cône est à terre, replié. Dommage. Nous retrouvons les amis de Philippe. Pas possible d’échapper à leurs taquineries :

— Ça va vous deux ?
— Merveilleusement bien, mais maintenant mes potos, c’est stop ! Assez de chahut.
— Philippe, ce n’est pas bien ...