On se déshabillera plus tard - Histoires de Sexe

On se déshabillera plus tard

... déglutie une olive :

— Donc tu vas te la faire ? Tu la trouvais plutôt quelconque non ?
— Au début, mais maintenant, je la regarde différemment.
— C’est vrai, j’oublie que ta queue pense pour toi, m’assène Sylvie.
— Tu peux parler, je réplique.
— Moi c’est pas ma queue.
— Non, c’est du poulet ?
— En tout cas, moi, l’autre trou, c’est pas mon truc, conclut Sylvie.
— Moi non plus.
— Ah, non ? Je te vois venir, ton rêve c’est de commencer par là avec une jeunette non ? dit-elle, le regard inquisiteur.
— Mais alors pas du tout, je vois pas l’intérêt. Finalement tu ne me connais pas tant que ça, j’ai l’impression.
— Après l’histoire à la mords-moi le nœud que tu lui as inventée, c’était pas pour la prédisposer ?
— Meuh non, c’était pour déconner, comme le reste. D’ailleurs tu la trouvais plutôt bien l’histoire inventée, non ?
— Ouais, t’es vraiment tordu, je trouve et puis, il n’y a pas de fumée sans feu !

Je fais alors signe à Roger, pour qu’il remette à flot nos verres. Les olives et les bla-bla ça donne soif. Je songe alors un peu à ce que me dit Sylvie. Sylvie a toujours raison, tôt ou tard. Je songe alors à ma propension aux desseins tordus.

— Pas de fumée sans feu ? j’interroge.
— Oui, tu dis que ça ne t’intéresse pas, mais comme par hasard, c’est évoqué. Alors, c’est peut être inconscient, mais c’est là.
— Ça y est, c’est l’heure de la psychologie de bazar.
— Mais si, je sais pas ce que vous avez les mecs, tous en ont envie, consciemment ou ...

... inconsciemment, et tous ou presque dénient. Tu as une explication ?

Il me faut plusieurs olives et quelques gorgées de bière pour m’interroger patiemment. Sylvie respecte, en silence, devant mon regard qu’est tourné vers l’intérieur en quelque sorte. Puis j’explique :

— Voilà. S’il m’arrive d’évoquer la chose, pour ne pas l’entreprendre ensuite, c’est très simple, c’est pour faire une économie de malentendus. Ça veut dire ceci : Seulement si la dame demande, voire exécute, alors je suis disposé, sinon, je m’en passe très bien. N’est-ce pas délicat ?
— Ah ça ! Comment démontrer que le fait d’aborder la question de la sodomie avec une jeune fille en fleur est le signe indéniable d’un gentleman accompli, vous m’en direz tant ! s’exclame Sylvie.
— Non, ces délires, c’est un art. Seul l’art peut transfigurer la réalité.
— Houla ! Doucement sur la bière.
— Mais si, j’exècre la réalité, sa platitude nauséabonde, son sordide, sa bêtise, son absurdité, alors il faut que je torde des trucs.
— Houla ! Y a pas que les cigarettes qui fument, et ton psy, tu lui en parles ?
— Je t’ai pas dit : il s’est suicidé. Il ne supportait plus l’alcoolisme de sa femme, je réponds, sans pouvoir masquer l’hilarité qui me prend.
— On peut vraiment pas parler sérieusement avec toi, tu me soûles. Fait gaffe quand même à pas tordre les gens, ceux qui t’aiment. Allez, à plus et merde aussi.

Et Sylvie se sauve plus ou moins en courant, comme sont souvent ses départs à la fin de nos conversations, ...