Tranche de vie - Histoires de Sexe

Tranche de vie

La vie, l’amour surtout, c’est comme le bon pain : union d’ingrédients simples, temps de pousse, façonnage, cuisson, dégustation, et… rassissement.

Demain on fêtera les dix-huit ans du gosse. Comme le dit souvent sa mère, « vous êtes tout pareil ». C’est vrai qu’il me ressemble. Pas physiquement, il n’a pas le moindre gène de moi, mais de caractère. Il n’avait pas encore un an lorsque ses parents biologiques divorçaient, et guère plus la première fois que je l’ai vu. Né d’une union déjà essoufflée, presquerassie, il apoussé au sein d’une autre, jeune, qui l’afaçonné, selon Marion, ma femme, à mon image. Je n’ai rien prémédité, rien forcé, j’ai juste été moi-même, comme toujours.

La majorité, ce n’est pas rien, alors depuis un mois c’est branle-bas de combat à la maison. Entre serviettes cousues et brodées à son prénom et date anniversaire, chemin de table assorti, déco, amuse-gueule et repas digne d’un noël, Marion passe soirées et week-ends à préparer cette date comme inoubliable. Elle est douée, ma femme : dessin, couture, cuisine, bref, tout est du domaine du possible pour elle. Tout le contraire de moi. C’est à peine si je sais accrocher un cadre droit, alors, plutôt que lui prêter main-forte, je la soutiens comme je peux : de ma présence. J’ai bien tenté d’en faire plus, mais même couper droit un papier cartonné sur lequel elle a imprimé le menu de la soirée n’est pas digne de son perfectionnisme extrême ; donc je la regarde faire, et l’aide comme je peux : en ...

... manœuvre. Ciseaux. Ciseaux. Colle. Colle. Four à 180. Bien, chef !

Heureusement, le grand jour approche à grands pas. Il est temps parce que j’en ai ma claque moi ! Pas de l’observer, j’adore ça, mais depuis plus de trois semaines c’est « j’suis morte ». Et vu que, même pour me branler je ne suis pas doué, bah… j’ai les baloches grosses comme des pastèques ! Enfin, c’est imagé parce qu’elles n’ont pas doublé non plus. Je le sais, je vérifie chaque soir sous la douche… on ne sait jamais !

Tout est prêt, parfait, mais pas encore assez pour elle. «Et si je faisais ça. Et si ceci, et patati, et patata… ». J’ai tenté de la rassurer, de la ramener à la raison, mais, comme toujours, j’ai cédé. À minuit, on changeait la vaisselle. À une heure du mat, elle décidait que le pliage des serviettes n’allait plus. Alors je les ai repassées pendant qu’elle regardait un tuto sur Internet. Il est presque deux heures quand enfin elle s’assoit, et déclare « Nickel ». Donc, dans un sprint final, douche et, qui sait, sur un malentendu, peut-être que…

J’ai fait au plus rapide, mais pas assez. Chambre plongée dans le noir, je me couche, déçu, persuadé qu’elle est déjà dans les bras de Morphée. J’aurais préféré qu’elle soit dans les miens, mais bon, elle est crevée, alors je m’allonge délicatement, ne voulant pas la réveiller.

— Merci et… pardon.
— De quoi, je lui demande ?
— De me supporter.
— Supporter !

Carrément, je m’étonne.

— Oui. J’ai été plus maman poule que femme. Mais ...