Les dieux sont tombés sur l'athlète - Histoires de Sexe

Les dieux sont tombés sur l'athlète

... et prirent place dans l’ascenseur, jusqu’à atteindre la limite du poids réglementaire. Ce fut un moment d’intense émotion. On pleurait, on s’envoyait des baisers, on souhaitait bonne chance aux partants. Et pourtant, à vrai dire, ce sont les autres qui étaient les plus angoissés, comme s’ils assistaient au départ de la dernière chaloupe sur le Titanic, alors que l’orchestre jouait« Plus près de toi, mon Dieu ».

Et puis les portes se refermèrent, et les dieux évadés demandèrent à Olympe vers quel étage elle projetait de descendre. Celui du parking de l’agence ASK où elle avait laissé sa voiture ? Ou l’un des milliers d’autres avec lesquels communiquait l’ascenseur, véritable sas avec le monde des mortels, en débouchant sur les endroits les plus inattendus et les plus banals en apparence de la planète bleue ?

— Je dois d’abord faire un petit détour. Je n’en aurai pas pour longtemps, s’excusa-t-elle en formant sur le cadran numérique le nombre -666.

Elle tint parole pour la brièveté de l’attente, et tant mieux, car la chaleur de ces catacombes s’engouffra dans la cabine dès l’ouverture des portes. Personne ne pipa mot pendant la durée de l’escale, qui les rendit pourtant tous perplexes. Mais Olympe réapparut bientôt en leur offrant son plus radieux sourire.

— Merci, mes amis, et en avant, la vie nous attend, dit-elle en sélectionnant cette fois l’étage du parking.

Certains s’aperçurent toutefois qu’elle avait les yeux rougis et brillants, et la voix un peu ...

... tremblante, mais ils l’attribuèrent à l’atmosphère de l’étuve qu’elle avait eu l’étrange audace de traverser.

~~∞∆∞~~

Ce soir-là, Maurice Bidochon, agent de surveillance de la compagnie Securigaf, affrontait un cruel dilemme, alors qu’il assurait la permanence de la salle de contrôle du siège parisien. Il était volontiers hésitant, Maurice, ce qui n’est pas nécessairement un atout pour exercer ce métier qui exige esprit de décision et perspicacité. Là, il hésitait entre ses écrans. Vers lequel devait-il tourner ses yeux en priorité ? Celui du téléviseur portable, rigoureusement proscrit en ce lieu, où la rencontre Guingamp-PSG affichait un score vierge à quatre minutes de la mi-temps ? Celui de son ordinateur portable, où un site de fesses lui promettait de révéler à l’état naturel, quoique généreusement siliconé pour les lèvres et les doudounes, un plein étalage de blondes à fortes poitrines, si outrageusement semblables que l’embarras du choix s’en trouvait simplifié ? Ou encore l’un des trente-six écrans de contrôle couvrant les parkings des sociétés clientes ? En temps normal, le choix eut été panaché, comme chez le glacier : mi-balle, mi-boules. Mais là, la disparition récente de la prunelle sportive de la Nation dans le parking de l’agence ASK chargeait davantage le plateau« oui, chef – bien, chef » de la balance mentale installée sous sa boîte crânienne, grâce à la remarquable compacité de son cerveau.

C’est qu’il avait eu chaud aux fesses, Maurice, huit jours ...