Les Gibets de Savannah - Histoires de Sexe

Les Gibets de Savannah

... qu’on pouvait faire ? Faire un crochet pour le débarquer dans le premier port venu ? Le balancer à la baille ? Non, c’est pas trop le genre de la maison, vu qu’on a tous un certain nombre de casseroles au cul et qu’on préfère oublier.

Au fil du temps, Gueule d’Ange s’est avéré être excellent marin, âpre à la tâche comme à la baston. Puis, un soir, alors que nous étions de retour à Brest, la discussion de trois types déjà bien éméchés dans un rade enfumé avait attiré mon attention : avec force éclats de rire, il était question d’un où ils avaient surpris un mec en train de troncher une jeune rouquemoute, qu’il n’avait pas voulu partager, et qu’ils avaient profité qu’il avait le dos tourné et encore le froc sur les godasses pour lui régler son compte. Là-dessus et assez curieusement, la fille ne s’était pas laissé faire, mais, à force de mandales et malgré ses cris et ses pleurs, ils avaient quand même réussi à lui passer dessus… Jusqu’à ce l’un d’eux se rende compte qu’une mornifle un peu plus rude que les autres avait cassé le cou de la rouquine.

J’avais alors demandé à Dubreuil, qui m’accompagnait ce jour-là, de retourner fissa au bateau, de ramener Gueule d’Ange par la peau du cul en lui précisant bien de ne pas oublier de se radiner avec la pétoire que je réserve aux grandes occasions, à savoir un antique tromblon que j’ai moi-même gaulé il y a bien longtemps sur un galion espagnol.

Histoire d’être bien sûr que les lascars ne se barrent pas, je leur avais offert ...

... un verre, puis deux…

C’est marrant, dès que tu rinces la gueule à un type, il ne se pose plus de questions ! Bref, une demi-heure plus tard, mes deux compères étaient de retour et je me souviens encore de la tronche des trois zigs, que la surprise venait de décuiter instantanément. Il y a eu des mots, des jurons, des c’est-pas-moi-c’est-l’autre, des j’y-étais-pas-je-sais-pas-de-quoi-tu-causes… Jusqu’à ce que le fracas d’un coup de feu mette fin à ce monceau de conneries dans un nuage de fumée âcre. Gueule d’Ange venait tout simplement de les dessouder d’un coup de tromblon, il savait que cela ne lui ramènerait pas pour autant sa dulcinée, mais, au moins, elle était vengée.

— Ma copine s’appelait Éloïse… On pourrait peut-être l’appeler comme ça…

J’interviens alors.

— Éloïse, ça va pas le faire, c’est trop court… Je propose « La Belle Éloïse ». Qui est pour ?

En guise de réponse, l’ensemble des bras se lèvent… Avant que ne monte une formidable clameur. J’attends que cela se calme un peu.

— Bon, l’artiste, tu sais ce qu’il te reste à faire… Les autres, magnez-vous de tout monter à bord ! Et ce soir, à la taverne, c’est moi qui régale !

— --ooo0ooo---

« C’est un fameux trois-mâts fin comme un oiseau, hisse et ho… »

Je ne sais pas pourquoi cette espèce de connerie me trotte dans la tête, vu qu’elle ne correspond à rien… De toute façon, avec la casquette en zinc que je me trimballe – plus ou moins comme tout le reste de l’équipage, en fait – je crois que ...