Je ne suis pas celui que vous croyez - Histoires de Sexe

Je ne suis pas celui que vous croyez

... fois dernière.
— Ça va mieux, on dirait ? On s’autorise des plaisanteries ? Même si celle-là est un peu grosse.
— C’est mot pour mot ce qu’elle m’a dit l’autre jour, ta femme. Tu lui ôtes les mots de la bouche. Ce qui est certain, c’est que vous allez vous démerder pour supprimer ce compte, et tout de suite.
— Pourquoi tu ne le fais pas toi-même ?
— Tu t’imagines que je n’ai pas essayé ? Impossible d’y parvenir : ils me réclament un mot de passe pour accéder à mon compte. Et c’est vous qui l’avez créé. Alors à vous de jouer, je partage l’écran.
— OK, bien sûr.
— Bon, alors, ce mot de passe ? Je vous écoute.
— Euh… François, si j’ai bonne mémoire, c’était pas…Canular69, avec une majuscule au début ?
— Bien possible, Dominique. Tente ça, Marc.
— Vous me gonflez avec vos « bien possible ». Concentrez-vous, putain !
— On va pas te le cacher. Il était tard, on avait un peu picolé, alors…
— Je crois que je sais. Même qu’on a rigolé. C’est « SOSimbaisable » en un mot, et SOS en capitales…
— Vous savez à qui je vais faire une vraie tronche d’imbaisable, à notre prochaine rencontre, s’il y en a une ?
— Allons, Marc, c’était une blague, tu ne vas pas te formaliser…
— J’arrête pas de rire, comme tu le vois.
— Essaie toujours ça, François a l’air sûr de lui.
— Alors c’est qu’il y avait un « underscore » entre SOS et imbaisable…

Un profond silence traverse la vidéoconférence. J’ai de plus en plus la dégaine du bon vieux Clint, il ne manque que les notes de guimbarde, ...

... la plainte de l’harmonica. Et puis la voix de Dominique s’alarme.

— Oh putain, c’est quoi, ça ? Il y a deux nouvelles évaluations qui se sont ajoutées. Je te le jure, on n’y est pour rien !

Effectivement. Et ça n’arrange pas ma moyenne.

— Je sais pas ce que tu lui as fait à celle-là, Marc, mais ça devait être un peu trop chaud, on dirait.
— Mais je les connais pas, moi, ces gonzesses, je les ai jamais baisées !
— T’énerve pas. Je te crois. T’es juste en train de te faire troller.
— La faute à qui ? Écoutez, les mecs, j’en ai plein les bottes. Je sais juste une chose : c’est vous qui allez vous décarcasser pour nettoyer vos saloperies. Je veux rien savoir. Il y a un avocat et un informaticien, ça devrait le faire, pas vrai ? Je vous laisse 48 heures, pas une de plus. Après quoi je vous pourris la vie. Je rameute la terre entière, vos mères, vos voisins, ton Vandenberghe, le pape, Kim Jong-un, même les revenants, Tino Rossi, Charles Pasqua, Pol Pot, j’en sais rien, moi, tous les mecs qui vous ont jamais fait gerber d’ennui ou chier dans vos frocs dans votre enfance. Je convoque Jean-Claude Bourret et ses potes en soucoupes, je mobilise les répliquants, BHL et la Dombasle, bref, je vous confronte à tous vos pires cauchemars. Mais cette page disparaît, démerdez-vous. C’est compris ?

~~oOo~~

Jeudi. Finalement, j’ai bien dormi, après avoir vidé ma colère. Et ce midi, je goûte une bonne rasade de soleil automnal. Sans masque. Je grille même une cigarette. Le pied. ...