Fin d'amour sur le pont Mirabeau - Histoires de Sexe

Fin d'amour sur le pont Mirabeau

Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Je la regarde à la dérobée. Elle ne se soucie pas de mon regard comme depuis plusieurs mois, je fais partie des meubles. Elle continue tranquillement à peindre ses ongles avec soin, concentrée sur ses gestes. Elle est nue, sortant juste du bain qui, comme toujours, a duré un temps infini, ne portant qu’une serviette en turban sur ses cheveux humides. Sa silhouette se découpe en sombre sur la porte-fenêtre et met cruellement en valeur tous ses défauts. C’est vrai qu’elle a les fesses basses et plates, malgré la cambrure que devraient lui donner ses mules à hauts talons. Du sommet du crâne au pli fessier, une seule ligne légèrement courbe, comme un « C » aplati, résume son dos. Ensuite s’enchaînent les courbes inverses puissantes de ses cuisses musclées, que gâchent un peu des genoux trop saillants, puis des jambes trop courtes et trop arquées, des chevilles trop épaisses, sans grâce. Ses seins généreux, que j’ai tant aimé palper et sucer, commencent à tomber sous l’effet naturel de leur poids et des années, étirés par des mains étrangères voraces et sans respect. Elle reste cependant une belle femme, mais tous les défauts que j’ai ignorés jusque-là, masqués par l’aura de mon délire amoureux, frappent soudain mon regard devenu sans concession.

Et nos amours

Je crois que j’en suis tombé amoureux à l’instant même où elle a franchi la porte de l’amphithéâtre. Ce jour-là, j’ai cru voir entrer une madone, quand son pâle visage encadré ...

... par ses longs cheveux châtain, pardon il faut dire « blond cendré » d’après elle, est apparu. Elle a jeté un regard froid sur l’assemblée bruyante, rieuse et bigarrée qui occupait les gradins en désordre, a détecté une place libre, et son corps très mature s’est avancé à pas lents et sûrs vers le siège convoité. Vêtue d’un costume strict, veste ras-cou et pantalon de jersey bleu marine, juchée sur des talons d’au moins dix centimètres, petite serviette de cuir noir balançant négligemment au bout de ses doigts, ce n’était pas une gamine qui pénétrait notre univers de grands potaches. C’était une femme, c’était LA femme. Assis deux rangs au-dessus d’elle, et comme elle au bord de l’allée, je la regardais sortir ses outils, bloc de feuilles, stylo-plume, règle, avec des gestes précis et soigneux. Tout cela sentait le neuf, fraîchement acheté pour cette rentrée qu’elle devait vouloir parfaite. Une fois assise, j’admirais la longueur des cuisses qui tendaient le jersey, comme des fesses que la position épatait. La poitrine paraissait très généreuse, traversée en biais par la fermeture à glissière qui allait de l’épaule à la hanche opposée. Quand le cours commença, elle prit des notes d’une écriture rapide et ronde, très soignée, à l’encre bleu turquoise, seul signe de fantaisie.

Faut-il qu’il m’en souvienne

J’eus toutes les peines du monde à l’aborder, non par timidité, mais parce qu’elle n’était jamais là où on l’attendait. Elle disparaissait dès les cours terminés, ne se ...