The artist - Histoires de Sexe

The artist

... dépaysement ne me déplaît pas. Les hommes sont en majorité et, visiblement, Mélanie et moi faisons notre petit effet dès notre arrivée. Bien que personne ne fume, il règne une odeur de shit dans l’air. À peine installée, Boubacar m’entraîne sur la piste où il fait un numéro de rap impressionnant. D’autres danseurs, à leur tour, se lancent dans des figures relevant autant de la gym que de la danse ! J’ai le sentiment étrange d’être une femelle animale devant laquelle paradent les mâles pour obtenir ses faveurs.

Bien qu’étant plutôt une bonne danseuse, mes mouvements me paraissent terriblement guindées comparés aux leurs, et les filles à côté de moi ébauchent des gestes particulièrement lascifs, mimant sans retenue l’amour. Au hasard des déhanchements, je sens des mains exploratrices sur mes hanches, mes cuisses, mes seins, sans arriver à en discerner les propriétaires. Pire qu’un métro bondé ! Heureusement, tel un cerbère, Boubacar n’est jamais trop loin de moi, et il me semble le voir par moment repousser certains garçons aux envies trop collantes.

Je suis bien et laisse mon corps voguer au diapason de ces rythmes ensorcelants.

Lorsque nous rejoignons notre table, pour nous désaltérer, je chancelle presque, et mon chevalier servant me soutient d’une main enveloppante sur ma hanche. Nous retrouvons Mélanie et Didier qui ont quitté la piste depuis longtemps et qui, sans vergogne, sont entrés dans une phase d’exploration manuelle et buccale réciproque assez poussée. Je ...

... glisse à l’oreille de Mélanie, qui éclate de rire, qu’il est peut-être un peu tôt pour ce type de jeux. J’ignore la composition des boissons que les garçons nous ont choisies, mais elles sont fraiches, fruitées et manifestement assez alcoolisées.

J’essaie, avec peu de succès, de converser avec mon cavalier. Le vacarme est tel que nous devons crier dans l’oreille de l’autre pour nous entendre. Le lieu privilégie les contacts physiques aux échanges verbaux. Après deux cocktails savoureux, Boubacar m’entraîne à nouveau sur la piste, et nous laissons nos deux tourtereaux à leurs leçons d’anatomie comparée !

Le rythme de la musique s’est un peu ralenti, et Boubacar, les mains sur mes hanches, danse maintenant face à moi. J’ai posé les miennes là-haut sur ses épaules. Il est si grand, je risque un torticolis en le regardant. Son regard plonge simultanément dans mes yeux et dans mon décolleté, il me sourit, je lui rends son sourire. Ses paumes deviennent joueuses, elles descendent sur mes fesses, me plaquent tout contre lui. Je me rends compte que je suis en train, lentement, mais irrémédiablement, de m’abandonner, mais ça ne gêne pas. Je sens, plus haut que mon nombril sa virilité qui durcit et s’anime. Et je m’avoue conquise !

Nous restons longtemps, très longtemps enlacés, bercés par la musique. Ses doigts courent sur mon corps, ses lèvres écrasent les miennes, sa langue pénètre ma bouche. Je le laisse faire, étrangement passive. À la fin des slows africains, il me porte ...