... Tout vient à point à qui sait... - Histoires de Sexe

... Tout vient à point à qui sait...

... arguments.

Alors je profitai. Et pas qu’un peu ! Je le lorgnai à ne plus oser cligner des yeux, de peur de perdre, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, la vue de cet imperméable valsant devant moi. Je ne le voyais pas vraiment derrière ce cuir tout aussi souple que la démarche qu’elle m’offrait, mais il m’obnubilait au point que je me l’imaginais, me le visualisais, aussi blanc de peau que le verso que j’avais pu à loisir admirer, et aussi rond que ce ventre orné d’un bijou en son centre. Je manquais à plusieurs reprises de tomber tant je le détaillais intensément ce cul caché tout aussi moucheté de taches de rousseur que le sont ses bras, alors que je l’avais quasiment eu devant les yeux il n’y avait que quelques heures, et dont je n’avais pas profité, de ce cul qui dandinait à vingt pas de moi. Vue trop concentrée sur un sexe que je savais encore humide et sans doute toujours légèrement ouvert, pour l’avoir eu en doigt il y avait peu, et en sentir toujours la tiédeur sur ma main droite.

Je la suivis ainsi, me traitant de crétin en boucle, tellement déconnecté de la réalité que, lorsqu’elle stoppa devant une entrée d’immeuble, il me fallut enfin le quitter des yeux, ce cul immobile, et réaliser qu’elle était devant la porte de mon immeuble.

Que les femmes aient un sixième sens je peux l’admettre. Je le pense même, mais là j’étais entré dans la quatrième dimension !

Pas paniqué ni surpris, je la vis taper sur le clavier codé. Pas plus étonné, je la vis ...

... ouvrir en grand la porte. En fait, j’étais tellement paumé que j’étais en arrêt total. Tant mentalement que physiquement. Mon cerveau avait disjoncté, et j’avais le corps aussi raide qu’était mon sexe incapable de mollir.

Elle me fixa, tout sourire, puis me fit signe de la rejoindre. Encore inconscient d’esprit, mes jambes prirent le relais de la tête.

— Faut qu’on parle, dit-elle lorsque je fus devant elle, dans l’encadrement de la porte de mon immeuble. Tes clefs.

Tout aussi inconsciemment que mes jambes m’avaient porté jusqu’à elle, ma main droite les extirpa de ma poche.

— Viens. On a plein d’choses à se dire.

Si j’étais prêt, demandeur même, à avoir un semblant de début d’explication, je la suivis, me demandant ce que moi, ce pantin désarticulé, cette marionnette se mouvant ne sachant plus comment, allait pouvoir révéler de ce qu’elle ignorait encore. Les faits, plus que les mots, venaient une fois encore de me prouver, si besoin était, que souvent ils en disent plus que la parole.

Pas plus étonné de la voir sélectionner le troisième étage, le mien, ni plus de la voir glisser dans la serrure de la bonne porte des deux que compte l’étage la bonne clef, je la suivis après qu’elle soit entrée. Mon trousseau de clefs posé sur ma console, dans mon entrée, comme je l’aurais fait en temps normal, elle dit :

— Viens. Faut qu’on parle. Et ferme la porte. Ta bouche aussi.

Obéissant j’avançai, ne sachant comment. Obéissant, je fermai la porte, d’une main dont ...