... Tout vient à point à qui sait... - Histoires de Sexe

... Tout vient à point à qui sait...

... cuisine.
— Bah voilà ! Pas compliqué quand même !

Le silence habituel reprit son cours, aussi je la rejoignis. Elle était seule, à taper du pied devant le comptoir. Énervée, sûrement, mais impatiente surtout. Et belle. Si délicieusement que je stoppai. Mais elle me devina.

— Font chier avec leurs heures à la con. C’est qui l’client ici ? C’est qui, hein ?
— Nous, répondis-je plus charmé qu’amusé de la voir ainsi en pétard.

Elle passa de furibonde à calme en une fraction de seconde.

— Ouais. Pardon. Un peutoo much.
— Si peu, répondis-je, souriant.
— Pas trop déçu ?
— Si. Il devrait servir le petit déjeuner sans limite d’heure.
— Te fous pas d’ma gueule, OK !
— Jamais je n’oserais.
— Mais c’est qu’il est comique le Paille au réveil. T’as rêvé d’un clown ou quoi ?

En toute autre circonstance, j’aurais pris cette réplique pour attaque, pourtant je la reçus comme… je n’en sais toujours foutre rien !

— Installez-vous en salle, Madame.
— Bah voilà ! Pas compliqué. Ah ! en plus du lait et des croissants, il prendra une omelette et un café.

Je la suivis, riant en silence. On s’installa au milieu d’une pièce vide, assis face à face.

— Café c’est bien ça, hein !
— Oui. Noir. Un sucre.
— J’déteste.
— Le café ?
— Et l’sucre. Les œufs aussi. Beurk ! Sauf dans les gâteaux. Le chocolat aussi j’aime pas. Et toi t’aimes ?
— J’en mange, oui.
— T’en manges ou t’aimes ? Pas pareil. Tu peux manger un truc sans l’aimer.
— J’aime bien.
— C’est quoi t’aimes ...

... pas, toi ?
— Euh…
— Quoi ! Y’a bien un truc que t’aimes pas non ?
— … Les champignons.
— Quoi ! Putain c’est super bon les champis ! Tous ?
— Oui. Et la soupe.
— T’aimes pas la soupe ! Bah merde alors !
— Les tomates aussi.
— Non ! Sans déconner ! Même pas les p’tiotes ?
— Non.
— Cool. Pas grave. T’as l’droit. Moi j’aime tout sauf le chocolat. Mais j’mange pas d’tout. Mon estomac il aime pas tout lui. Le chou. C’est super bon le chou. Bah j’peux pas. Passe pas. Après c’est la foire là-d’dans. Mais des fois j’en mange pa’c’que j’aime ça moi. Pis c’est moi qui décide d’abord. M’en tape qu’il aime pas mon estomac. Mais après j’regrette des fois. C’est Tchernobyl puissance Hiroshima après. Comme les fayots. J’les aime moi, les fayots. Mais pas eux. J’les ai tous essayés. Les blancs les verts les rouges. Froids ou chauds. À toutes les sauces. Pareil que l’chou. Colo truc qui fonctionne pas bien qu’ils ont dit les toubibs. Tu parles d’un diagnostic à la con ! J’avais pas besoin d’eux pour savoir ça. Suffit d’faire attention à c’que vous mangez, Madame. Ils m’ont sorti une liste longue comme ça de c’que j’pouvais ou pas manger. Même le lait l’était d’dans. T’aimes le lait toi ? Moi j’adore. Comme le coca. Mais pas l’matin. C’est dégueu le matin. Et les croissants. Au beurre qu’ils disent. Mon cul oui ! Y foutent de la margarine oui. Moins chère. Aux amandes aussi j’aime. Top. Mais pas pour la ligne. T’en manges un et tu prends un kilo. Mais de temps en temps ça va. À quatre ...