Serveur d'un soir (8) - Histoires de Sexe

Serveur d'un soir (8)

... ceinture. J’avais glissé une de mes jambes sous moi, quasi de profil vers lui, prête à sauter sur lui.

Il ne me quittait des yeux que pour donner de furtifs regards à la route. Mais très vite, je le vis jeter des coups d’œil sur le bas-côté.

Alors que je me penchais toujours plus vers lui, il braqua à droite sans ralentir, entrant dans un chemin forestier partiellement déblayé par les SUV des chasseurs.

Je fus projetée en arrière, contre la vitre passagère.

La voiture dérapa sur quelque dix mètres de long, glissant sur le verglas.

Sa porte percuta gentiment la barrière délimitant la piste cyclable.

Pas une âme qui vive autour. Aucun de nous deux n’avait d’ailleurs regardé à l’extérieur.

En revanche, nos yeux criaient d’amour pour l’autre.

D’une excitation, d’une précipitation, mais d’une maladresse patente et émouvante aussi, nous luttâmes pour détacher nos ceintures.

L’instant d’après, pendant une milliseconde, nous bûmes respectivement le visage de l’autre. En état de grâce.

Et nous sautâmes ensuite l’un sur l’autre.

Dix minutes après, le portable de Max sonnait en arrière-plan, encore, encore, encore.

Nous n’avions pas quitté nos baisers transis et heureux. Jamais ce moment ne se terminerait. C’est ce que nous partagions maintenant qui comptait. A jamais.

Avant de basculer nos sièges en arrière, toujours sur la bouche de Max, je voyais à demi-œil qu’il entrouvrit la fenêtre, y faufila son portable qui mourut dans la neige en contrebas.

Entre nos lèvres entremêlées, Max déposa dans un rire :

— Ma gaule ne s’arrêtera donc jamais.

Fusant ma main vers son paquet dolent :

— Et jamais d’ici nous ne repartirons.

FIN