Qui fait l'ange fait la chienne (9) - Histoires de Sexe

Qui fait l'ange fait la chienne (9)

... l’engin, approche mes lèvres de l’imposante turgescence ... Comme une vorace... Sauf qu’un élancement dans mon ventre parasite mon élan pourtant sincère. Si seulement je n’avais pas ces crampes qui me tordent les tripes. Je tente de maquiller la grimace de douleur en mimique obscène... Mais il n’est pas dupe...

Il me repousse encore plus sèchement :

— Arrête de simuler. On dirait une pute à clochard. Si tu veux te rendre utile, contente-toi de préparer à bouffer.

Les larmes perlent à mes paupières.

— Ah non ! Tu ne vas pas, en plus, te mettre à chialer !

Il ne supporte pas les pleurnicheuses.

Par contre, il raffole des déserts. Pour se faire pardonner son inconséquence et sa superfluité, Corinne sort du four un délicieux moelleux au chocolat.

Et je m’accroche encore, quand, après dîner, il annonce :

— Bon, je sors. Je vais boire un verre.

— Bonne idée.

— Ça va ! Tu n’es vraiment pas obligée de venir. C’est juste une bière avec mes potes.

— Si, ça va me changer les idées.

Hors de question de le laisser sortir seul. J’ai trop peur qu’il me trompe.

Au bar, sourde aux vannes lourdes et sexistes de ses amis, je m’ennuie ferme, me sens déplacée, mais au moins, je surveille Mon Homme...

Et, le hasard m’accorde une heureuse diversion. Car on me tapote gentiment sur l’épaule, je me retourne : Arthur ! Quelle bonne surprise !

Il prend de mes nouvelles. On se connaît à peine, mais il se comporte comme un ami de longue date. Alors, je ...

... parle... Je vais à l’essentiel... Je viens d’emménager chez Thibaud... Et d’ailleurs, au fait, je loue mon appartement. S’il connaît quelqu’un qui... Coïncidence, lui se sépare de sa copine... Il cherche donc une piaule. Non ? Si ! Ça ne pouvait pas mieux se goupiller. On prend rendez-vous pour une visite, le lendemain...

En attendant, Thibaud n’est pas décidé à partir. Arthur insiste pour me ramener. À quoi bon prendre racine dans ce bar, inutile, aussi décorative qu’une plante en plastique au Salon de l’agriculture. D’autant moins dans mon élément que, brusquement, ma culotte s’imbibe. Merde ! Ça fuit salement ! La honte ! Je file, en urgence, aux w.c., m’enfiler un Tampax dans le vagin, épancher tant bien que mal la saignée. Puis, état des lieux et constat des dégâts : ma petite culotte très inconfortablement tachée par la fuite rouge, il est effectivement grand temps de battre en retraite.

Un lendemain éprouvant. Dès le réveil, un sentiment d’accablement. Et puis, je suis torturée par une question : m’a-t-il trompée ?

Thibaud dort. Son sommeil apaisé, son souffle si régulier, la splendeur de ses traits, dissimulaient peut-être la plus infâme des trahisons. A quelle heure était-il rentré ? A l’aube probablement. Après avoir longuement fouillé, avec sa grosse queue, les orifices accueillants d’une femme qui n’attendait que ça ? Une de ces jolies et innombrables pétasses, en demande, insouciante, comblée par ce salop, jusque dans ses désirs les plus inavouables ? Dans ce ...