Vingt et un ans après (3) - Histoires de Sexe

Vingt et un ans après (3)

... l’aise.

— Que fout-il en plein milieu de nulle part, alors ?

— Il crée !De grands tableaux tout noirs peints à la truelle. Il aime également beaucoup les têtes de mort, les symboles ésotériques, les runes. Un poète... Apparemment, il ne se trouve bien qu’au milieu d’un bois de bouleaux et par ici, ce ne sont pas ces arbres qui manquent. Tu comprends ?

— Je ne suis pas aussi bouché que j’en ai l’air !

— Ne te vexe pas, Eric.

Fran se tâta le mamelon droit

— Hum ! fis-je.

Elle ne sembla pas m’entendre, poursuivit :

— Comme suspect, je lui donne la même note que l’écrivain, zéro, puisqu’en plus d’être un ami de longue date de Fabienne, il ne doit pas savoir écrire trois mots en français.

— Tu les as lues, ces lettres ?

— Pas encore. Fabienne me les file demain. Tout à l’heure, vous étiez trop occupés à vous raconter vos histoires d’anciens combattants. Heureusement que je m’en suis préoccupée.

Fran fit une courte pause et me demanda.

— Ce n’aurait pas un peu été ton boulot de lui demander ces lettres dès notre arrivée ?

— Je sais déléguer.

— Appelons cela ainsi...

— Ne m’embrouille pas, s’il te plaît.

— J’y veillerai, mon bon maître.

— Et ne m’agace pas.

— Bien patron. Je continue au garde-à-vous ?

— Ne prends pas cette peine.

Fran changea pourtant de position. Elle s’allongea sur le ventre. Je regrettai aussitôt de ne pas pouvoir faire le tour de ce lit. D’où je me trouvais, je ne pouvais voir que son dos, ses petites ...

... fesses et ses jambes qu’elle repliait alternativement.

— Je parle de la fille maintenant ? demanda-t-elle. Elle va davantage t’intéresser et ce ne sera pas uniquement parce qu’elle n’est ni russe, ni ne fréquente les bistrots, ni écrivain en manque d’inspiration.

— Elle n’est pas artiste ?

— Si, si, mais d’un genre plus inhabituel. Elle fait dans la performance artistique.

— Ce qui veut dire ?

— Qu’elle danse dans des spectacles d’avant garde. Les vidéos de ces spectacles ne sont pas compliquées à trouver. Internet en regorge.

Fran me montra l’ordinateur d’un signe du menton en même temps qu’elle replaçait son string.

— Ce truc me rentrait vraiment trop dans la chatte, précisa-t-elle avant d’ajouter.

— Veux-tu les voir maintenant ?

— J’y jetterai un œil plus tard.

— Tu aurais tort.

— Pourquoi, elle danse à poil ?

— Effectivement.

J’arrachai l’ordinateur des mains de Fran.

— Putain ! dis-je aussitôt. J’ai déjà vu un ballet classique la fois où une de mes copines avait réussi à me traîner à l’opéra ou des spectacles de cabaret, mais là, ça n’a rien à voir.

— Ce n’est pas pour rien que tu es détective, ironisa Fran. Rien ne t’échappe.

— Je n’ai aucun mérite sur ce coup-là.

— Et ce n’est pas non plus le tact qui t’embarrasse. Je te propose de voir une vidéo de fille qui danse à poil et aussitôt, tu sautes dessus alors que toutes les autres informations que je t’ai données ne t’ont guère intéressé.

— Désolé, Fran. Excuse-moi ...