Vingt et un ans après (3) - Histoires de Sexe

Vingt et un ans après (3)

Assise en tailleur sur le lit, très simplement vêtue de son seul petit string noir, Fran consultait ses notes.

Moi, j’arpentais la chambre de long en large, de la fenêtre à la porte et retour.

— Arrête ton cirque ! me lança-t-elle agacée. Je sais que tu aurais préféré te taper Fabienne ce soir, mais la place est prise.

— J’ai remarqué !

— Tu aurais dû t’en douter, non ?

— Je n’avais pas calculé Yann. Fabienne a oublié de me parler de ce détail au téléphone. Je la croyais célibataire.

Fran retourna le couteau dans la plaie.

— Moi je le trouve sympa, Yann. Je l’aime bien... Il m’a bien fait rire pendant le repas. Pas toi ?

— Non !

— Il a un très grand sens de l’humour. J’ai adoré ses blagues.

— Visiblement plus que les miennes dans la voiture tout à l’heure...

— Simple question d’humeur. J’étais plus détendue au moment où Yann parlait.

Je haussais les épaules. Fran me regarda fixement avant de demander.

— Tu penses ressasser ta déception toute la soirée ?

— Peut-être...

— Bosse un peu. Ça te changera les idées.

Cette fois, je grognai.

— Si tu crois que c’est facile de me concentrer.

— Parce que je suis à poil ? Tu n’as qu’à pas me reluquer à chacun de tes passages et tout ira mieux.

— J’essaierai...

Il y eut un silence, une sorte d’armistice puis Fran passa aux questions.

— Que penses-tu de l’écrivain ?

— Rien sans l’avoir vu.

— Moi, j’ai déjà des photos et tout son pedigree. Merci Internet.

Elle tapota ...

... son ordinateur portable posé à côté d’elle et me fit part de ses découvertes.

— Fils d’excellente famille, vingt-quatre ans, études brillantes, mais glandeur invétéré, voilà le portrait. J’ajoute que je me le taperais bien. J’ai trouvé une photo de lui en maillot de bain. Il a l’air d’avoir un sacré paquet. Une bite d’exception !

— Le savoir fait grandement avancer mon enquête.

— Notre enquête, rectifia Fran. Je bosse en heures supplémentaires depuis ce matin. Le compteur tourne. N’oublie pas.

— Tu sauras bien me le rappeler à nouveau si j’ai la mémoire qui flanche.

Je fis un nouveau demi-tour, repris la parole.

— Ton ordinateur t’a-t-il dit si notre auteur savait écrire des lettres anonymes ?

— Non. Il n’a rien publié pas plus de romans que de recueils de correspondance. C’est d’ailleurs passé de mode, je crois.

— Si tu le dis...

J’accomplis un nouvel aller-retour et cette fois, n’admirais qu’en coulisse l’admirable poitrine de Fran.

— Quelle note lui attribuerais-tu sur l’échelle de la suspicion ? lui demandai-je en passant.

— Une échelle de combien de degrés ?

— Ça change quelque chose que la note soit sur dix, vingt ou cent ?

— Rien en effet, parce que je lui donne zéro.

Elle se massa le sein gauche.

— Bon, repris-je, Zéro pour l’écrivain. Et le génie méconnu ?

— Lui, il me paraît un peu plus louche.

— Parce qu’il picole ?

— Si tous les piliers de bar envoyaient des lettres anonymes, les facteurs ne fourniraient plus. En ...