Vingt et un ans après (3) - Histoires de Sexe

Vingt et un ans après (3)

... fait, quand je disais louche, je pensais mystérieux. Impossible de trouver un renseignement récent sur lui. Tu sais qu’il a été très connu dans sa partie autrefois ?

— Au moyen-âge ?

— Non. Dans les années quatre-vingt-dix. Au siècle dernier.

— Il est si vieux !

— Dans les cinquante ans. Je ne peux pas être plus précise.

— Que faisait-il en ce fameux siècle dernier ?

— De la musique expérimentale avec toute sorte d’ustensiles bizarres. J’ai retrouvé des morceaux de sa musique. C’est vraiment bien. Tu veux les entendre ?

— Plus tard peut-être. Les deux du haut m’ont assez cassé les couilles pour aujourd’hui.

Fran palpa son sein droit.

— Tu veux bien arrêter ? lui dis-je.

Elle me regarda totalement incompréhensive.

— Arrêter quoi ?

— De te tripoter les nibards. Encore une fois, ça me déconcentre.

— T’es vraiment un obsédé, Eric. Si je suis à poil, ce n’est pas parce que j’ai envie de baiser mais à cause de la chaleur qui règne dans cette thurne.

— Ce n’est pas toi qui me parlais de gros paquet tout à l’heure.

— Si mais je ne vois pas le rapport.

Elle se radoucit pour dire.

— Inconsciemment, en travaillant nue, je vérifie peut-être que mon charme agit toujours...

— Inconsciemment ! Tu t’es mise à poil inconsciemment.

— Les mystères de la psychologie féminine, tu connais ?

— Non.

— Rustre !

— Allumeuse.

— Tu préfères que je me rhabille ?

— Certainement pas ! Tu aurais trop chaud et tu te plaindrais. Reste ...

... comme tu es !

Je repris mon circuit, les yeux rivés au parquet. Le nez collé à la porte, je demandais :

— Qu’avons- nous sur les deux du haut ?

— J’ai plein de choses, répondit Fran en insistant bien sur la première personne du singulier. Vraiment beaucoup de choses intéressantes. Je commence par lequel ?

— Tu feras bien comme tu veux.

— C’est vrai ! Alors nous parlerons d’abord du mec.

— Inutile de me décrire sa bite.

— Je n’ai trouvé aucune photo de son paquet, mais le gars a de beaux tatouages.

— Je déteste les mecs tatoués.

— Pas moi ! Il lui donne un genre « bad boy » qui me titille assez. Je suppose que tu ne veux pas les voir.

J’acquiesçais.

Fran se toucha le mamelon gauche. Je levai les yeux au ciel.

— Résumons, repris-je. Tu te ferais bien l’écrivain et le peintre te titille assez. J’ai bien compris ?

— Parfaitement bien. Sans les connaître, je trouve ces deux garçons éminemment sympathiques.

— Et baisables.

— Très baisables. En fait, je me demande, dans l’hypothèse où j’aurais le choix, lequel je me taperais en premier?

— Passionnante question qui fait bien avancer notre affaire.

D’un joli sourire, Fran approuva l’emploi du déterminant que je venais d’utiliser.

— Ce peintre s’appelle Boris, suivi d’un nom russe que je ne me risquerais pas à prononcer.

— Russe ?

— Oui. Il est né à Kazan il y a trente ans. Depuis, il a bien roulé sa bosse. Expos aux quatre coins du monde, cote au zénith, mon « bad boy » est à ...