Mon patron, cet abruti (4 / 7) - Histoires de Sexe

Mon patron, cet abruti (4 / 7)

... vert.

Tout en conduisant doucement ma voiture sur la petite route qui en fait le tour, je me demande ce que Cheryl Lang a bien pu aller faire là-bas pour avoir besoin de mon aide. Je regarde à gauche et à droite, autant que devant moi et dans mes rétroviseurs, mais nulle trace de ma brune collègue. Que fabrique-t-elle ? Quelle mouche l’a donc piquée ?

J’en suis à ma troisième boucle de sept kilomètres sans rencontrer personne. Il pleut, aucun promeneur ne se hasarde dans le secteur, et les quelques rares automobilistes qui s’aventurent sur la petite route me dépassent rageusement à grand renfort de coups de klaxon.« C’est pas toi qui paie la benzine, Cheryl ! », je marmonne, maussade. Au moment où je me demande si l’Eurasienne ne s’est pas payé ma tête, je la vois qui débouche d’un sentier en faisant de grands signes de la main. J’appuie sur les freins, elle se précipite, ouvre la portière et se jette, mouillée et sale, sur le siège passager.

— Démarre ! ordonne-t-elle.

Je repasse la première et j’embraye en douceur.

— Qu’i s’passe, Cheryl ?
— Fonce ! gueule-t-elle.

Elle semble vraiment énervée, alors je ne discute pas et j’accélère. Je dois quand même préciser que la conduite d’une voiture et moi, ça fait deux, et que je suis plutôt de celles à qui les machos du volant gueulent habituellement, dans leur langage délicieusement courtois :« Et ton permis, connasse, tu l’as eu dans une pochette-surprise ? ». Alors, quatre-vingts kilomètres à l’heure dans une ...

... zone cinquante, c’est non seulement largement au-dessus de ce que le code de la route autorise, mais surtout très largement au-delà de mes compétences.

Cheryl se retourne à plusieurs reprises pour regarder à travers la lunette arrière.

— Tu peux pas rouler plus vite ?
— Beuh… Tu veux le volant ?
— Tu rigoles ? J’ai pas de bagnole, j’ai pas de permis ! Alors… Mais enfin ! Fonce, quoi ! Merde !
— Et où tu veux aller ? Chez toi ?
— Surtout pas !

Elle s’est encore retournée.

— Et merde ! Il est là !
— Qui ça ?
— Devreux !
— Qui ?
— Devreux ! Le concierge !
— Ah ? Il est là où ?
— Merde, Marielle ! T’es bouchée ou quoi ? Il nous suit en bagnole ! Il va nous rattraper ! Alors, roule, bordel !
— Hé ! Oh ! Ça ira, oui ? Il veut te violer, ou quoi ?

Elle commence à me gonfler, avec ses ordres ! Je n’ai pas l’habitude qu’on me parle sur ce ton, moi !

— Pourquoi tu vas par là ?
— Par où ?
— Mais par là ! gesticule-t-elle. Pourquoi tu continues à faire le tour du bois ?
— Hé, mais ! J’sais pas où aller, moi ! Et à cette vitesse-là, je vais pas aller rouler en pleine agglomération, je tiens à mon permis !
— Oooh ! Mais c’est pas vrai !

Elle se couvre le visage de ses deux mains.« Elle va pas se foutre à chialer, quand même ! » pensé-je. C’est à ce moment que je sens un impact à l’arrière de la voiture, avec un bruit qui fait « boum ».

— Mais, il est con, lui ? Pourquoi il me bourre dedans ?

Je ralentis, dans l’intention de m’arrêter.

— Fonce ! ...