Le portrait - Histoires de Sexe

Le portrait

... la pose et peut-être même avant et après… Aujourd’hui, comme à son habitude, il a seulement testé sa sensibilité. Il sait qu’elle mouille comme une cochonne en rut.

Satisfait, il retire brutalement sa main.

— Remettez donc votre chemisier…

D’un air bourru, il lui enjoint alors de se découvrir les épaules, de croiser les bras sous sa poitrine, d’en masquer la pointe des seins avec le chemisier, de se tenir assise, le dos droit et de regarder légèrement sur le côté.

Les jambes tremblantes de son désir inachevé et inassouvi, Ninon enfile son chemisier et obéit aux rudes commandements. Elle s’installe et prend la pose inconfortable à son dos tandis qu’il sort un appareil polaroïd pour fixer définitivement l’attitude dans laquelle il a décidé de l’immortaliser.

A peine les clichés révélés, il se tourne vers elle en lui intimant l’ordre de s’habiller.

Un peu interloquée mais sans demander son reste, Ninon se précipite sur ses vêtements et en moins de deux, elle reprend son attitude de bourgeoise bien comme il faut.

— Faudra repasser dans deux semaines…
— Bien. Mais quand dois-je revenir pour poser ?
— Dans deux semaines…

Ninon note le rendez-vous et sort, aussi dignement que ses jambes, encore flageolantes et sous le coup de son désir, lui permettent.

L’artiste ne daigne même pas l’accompagner jusqu’au seuil de l’atelier et c’est dans un terrible effort qu’elle tire la lourde porte de l’immeuble, jetant un œil vigilant à l’extérieur. Personne dans la ...

... rue. Ninon à pas pressés, regagne le métro le plus proche et se fond dans la foule des anonymes pour rentrer chez elle.

Sur le chemin de l’appartement, Ninon a réussi à clamer sa rogne contre son mari et calmer les désirs de son corps.

À peine franchie-t-elle le seuil que Pierre l’apostrophe :

— C’est toi chérie ?
— Qui veux-tu que ce soit ?

Cette sempiternelle question l’agace.

— Alors ? Le peintre ? Cette première séance de pose ?

Ninon est en train d’accrocher sa gabardine et se retourne calmement en prenant sa respiration pour calmer le regain de colère qui lui picore la gorge. Dans le salon, vautré sur le canapé, Pierre la contemple, une lueur égrillarde dans les yeux, un petit sourire au coin des lèvres, les deux pieds allongés sur la table basse.

— Ben c’était bien… préfère-t-elle répondre, laconique.
— Mais raconte…

Le souffle soudain plus court, le rouge aux joues, Ninon en quelques dixièmes de secondes revit la scène de son après-midi chez le peintre. Elle a même l’impression que les mains du vieux bonhomme sont encore sur son corps, affleurant ses seins, ses fesses, son sexe et son clitoris. À cette très rapide évocation, son entrejambe se mouille, ses seins durcissent et son clitoris vient battre contre le mince tissu de son slip.

A pas glissés, elle s’approche de son époux qui lui fait signe de la main de venir s’installer à côté de lui, sur le canapé. Pour éviter de froisser sa jupe un peu ample, dans un geste très féminin, elle la ...