Le portrait - Histoires de Sexe

Le portrait

... pas ! lui intime-t-il.

Sous ses doigts, il éprouve la finesse de l’enveloppe des seins. Elle est fine, à peine grenée. Pas un pli, pas une vergeture. Il pousse l’audace de sa main jusqu’au mamelon. Il en palpe les plis qui se serrent à son approche et durcissent. Il en taquine le téton. Devenu très réactif, il durcit, pointe, se redresse.

Ninon sous la caresse à peine estompée, légère et aérienne, émet un petit gémissement.

Dans sa position, une jambe sur le cube, l’autre à terre et tendue, les seins ballottant sous elle, empaumé par cette main rude et pourtant excitante, elle sent contre ses fesses la présence de l’homme qui se tient debout derrière elle.

Puis la main du peintre abandonne son sein et se plaque sur la cuisse.

— Hé ! sursaut-t-elle.
— On ne bouge toujours pas ! grogne son mentor.

La main crisse sur le haut de son bas, passe délicatement sur sa cuisse nue, un doigt suit le contour du pli de la fesse et se dirige vers sa raie, ouverte et abandonnée à la vue et au touché du peintre. Le doigt la remonte vite puis, avec lenteur, redescend avec indiscrétion et indécence. Ninon n’ose plus bouger. Elle sent le bout de l’index, large et rugueux, suivre le fond de sa raie, en affleurer les premiers poils, approcher de son petit trou. Instinctivement, elle se contracte, serre son anus au passage du doigt inquisiteur qui survole cette intimité. À l’effleurement du doigt, elle se mord la lèvre et s’évite d’éclater en sanglot ou d’émettre un léger ...

... feulement.

Car Ninon ne sait plus ce qu’elle doit faire : pleurer ou gémir de plaisir.

Offerte ainsi à la lubricité de l’artiste, elle se laisse conduire, retenant son souffle et tente de contrôler le désir qui ne cesse de monter en elle.

Maintenant le doigt explorateur frôle le bombé de son sexe. Il en écarte les poils, sillonne légèrement son entrée. Intérieurement, elle se maudit. Elle n’a pas été capable de retenir son désir et elle se sent toute humide d’envie. Soudain, elle aimerait qu’il en force l’entrée, qu’il y vrille son doigt. Elle n’ose pas lui dire. Elle n’ose même pas bouger. Elle attend, impatiente, que le doigt fouineur et indiscret aille la masturber.

Mais le doigt continue à glisser le long de sa fente, remonte vers son clitoris qui pointe son petit bout. Là, la main stoppe sa caresse. Ninon tente de calmer sa respiration. La chaleur du doigt de l’artiste l’excite son clitoris. Quand elle a senti la main continuer son intrusion intimiste, elle a frissonné de volupté et de peur. Quand le doigt a délaissé l’entrée de sa chatte, elle a soupiré d’aise et de déception. Maintenant que le doigt survol son bouton d’amour, elle voudrait qu’il s’y attarde, qu’il aille le caresser, qu’il le masse, l’écrase et déclenche une vrai vague de bonheur. En même temps elle en redoute le contact, appréhende les effets.

L’artiste est aux anges. Il sait que la bourgeoise est une salope, comme toutes les autres. Il sait qu’il l’aura quand il voudra. Un soir, avant ou après ...