Saint Matthieu et l'ange - Histoires de Sexe

Saint Matthieu et l'ange

... sexe dans le sien et que je l’emprisonne plus fort que jamais entre mes bras. Puis je crie moi aussi, c’est rauque, c’est viril, c’est une délivrance. Je crois qu’elle m’encourage, mais je n’entends plus rien que le sang qui pulse dans mes tempes.

Une dernière décharge ; c’est comme si on avait coupé le courant, d’un coup. Tout est silencieux et tout est noir. Nos respirations se calment, ensemble. Je ne parviens pas à desserrer mon étreinte autour de ses épaules. Ou bien c’est que je ne le veux pas.

Je la sens qui se tortille contre moi, puis une petite lampe posée au bout du sofa s’allume. Les yeux plissés et un peu agressés par la lumière, je la vois, le coude appuyé sur mon torse. Elle aussi, elle me regarde. Ses yeux sont humides et son sourire est indescriptible. Satisfait, heureux, tendre, un peu de tout cela.

Elle se redresse alors sur moi et rattache ses cheveux. Je croise mes doigts derrière ma nuque. Puis elle s’étire et ses mains passent dans sa nuque puis sur ses seins. Ses doigts butent contre sa clavicule droite. Ses sourcils se froncent. En y regardant de plus près, je vois qu’elle passe ses doigts sur une grosse marque rouge qu’elle a là.

On y voit presque exactement reproduit le motif de ma médaille. De mon côté, je la soulève de ma clavicule gauche. Là, on y lit, imprimé à l’envers :San Matteo, pregate per noi. « Saint Matthieu, priez pour nous. » Ironie…« On va en avoir besoin ! » je songe. Puis je ris.

Elle sourit :

— Alors, c’est ça, la marque de l’ange ?