L'ascenseur - Histoires de Sexe

L'ascenseur

... omoplates, entre ses seins, sur son dos et sur son ventre pour finalement glisser entre la raie des fesses et se perdre au cœur de la végétation brûlante dissimulant l’entrée d’un volcan prêt à exploser.

Dans l’apparente indifférence des voyageurs pressés autour d’elle, Mireille ne peut réprimer un sursaut de surprise accompagné d’un petit cri aigu lorsqu’une main ferme vient lui saisir la fesse droite. Dans l’instant qui suit, c’est la fesse gauche qui subit le même sort et voilà que toutes deux se font consciencieusement pétrir, comme la pâte dont on fait le bon pain. Chaque main malaxe amoureusement son appétissante miche, emballée dans un écrin de coton blanc. De temps en temps un doigt aventurier se glisse entre les deux globes, comme pour vérifier la température et le degré d’humidité qui règnent au cœur du four brûlant dans lequel se consume la passion de Mireille.

Tandis que les mains boulangères poursuivent leur labeur, une troisième vient glisser doucement sur le dessus de la cuisse gauche, suivie d’une quatrième qui s’occupe de la droite. Ces deux nouveaux visiteurs se mettent immédiatement au travail, parcourant méthodiquement les deux muscles tendus et luisant de sueur, caressant à chaque visite le voile de coton blanc qui ne masque plus rien des chairs humides et frémissantes qu’il protège encore.

Les vingt doigts ont pris possession des cuisses et du cul de Mireille. Ils sont chez eux et s’y promènent librement comme des insectes colonisateurs dont ...

... chaque patte conduirait ses propres escarmouches avant de rejoindre la troupe pour de nouveaux assauts concertés. Comme en cet instant même, où les quatre mains s’allient pour tenter d’écarter les cuisses blotties l’une contre l’autre, pathétique protection face à un sort désormais inéluctable.

Dans un ultime élan de lucidité, Mireille tente une dernière fois de résister. Elle baisse les mains pour les placer devant ce qu’elle a de plus précieux, cette porte magique derrière laquelle bouillonne déjà un volcan de lave en fusion. Mais de nouvelles troupes viennent renforcer les rangs de l’envahisseur. Deux mains lui saisissent doucement les poignets, écartant ses bras qui n’opposent guère de résistance. Elle a rendu les armes et ses jambes s’écartent à leur tour, offrant une nouvelle partition pour un concerto sensuel à quatre mains.

La barrière des bras étant elle aussi tombée, plus aucun obstacle ne protège la poitrine dont les tétons se dressent sous le tee-shirt mouillé de sueur. Sous le fin tissu de coton, deux mains araignées escaladent les flancs de Mireille, progressant lentement vers leur objectif stratégique : une paire de seins généreux et juteux à souhait, qu’elles se partagent comme un butin de guerre. Chaque doigt parcourt nerveusement la chair souple et ferme. Ils la labourent comme une colonie de chenilles cherchant à percer l’écorce d’un melon bien mûr afin d’en faire jaillir un jus rafraîchissant et sucré. On pince, on tire, on vrille les mamelons durcis, ...