A nous les petites indiennes - Histoires de Sexe

A nous les petites indiennes

C’était l’époque de mon adolescence et des stages linguistiques estivaux pour améliorer la pratique de l’anglais. Henry IV organisait alors des voyages en Cornouaille...

Faut reconnaître que la Cornouaille, c’est petit joueur...

Mes parents, toujours soucieux d’optimiser la productivité de leurs investissements avaient voulu faire d’une pierre deux coups et avaient suivi la proposition du club d’équitation de Rambouillet proposant un stage équestre avec immersion linguistique totale en Oklahoma, dans une tribu Comanche.

Peuple des Plaines, ils avaient le cheval comme base de leur culture et du bison dans leur assiette de fèves ou de maïs bouilli quotidienne.

On est arrivés, mes deux copains français et moi à Fort Sill, un petit aérodrome, depuis Dallas, avec nos gueules enfarinées de parigots. L’avion était minuscule, un Piper à 4 places avec nos sacs entassés dans la soute et le pilote yankee à la gueule burinée de mercenaire black rescapé du Burkina Faso.

Le dit pilote causait très fort dans la TSF et s’énervait de n’être pas compris de la fille aiguilleuse à la tour incontrôlée. Normal, nous non plus on ne comprenait rien à son anglais US mâtiné d’accent africain présentement totalement imbitable.

On rigolait en pensant que si l’on chopait l’accent du coin, on aurait des zéro pointés au test langues étrangères de Janson de Sailly.

L’aérodrome avait pour seul bâtiment d’accueil un Algeco de commodités avec un grand mât sur le dessus et la manche à ...

... air rouge qui flottait... Genre chiottes turques de faïence blanche avec deux poignées de maintien aux murs de part et d’autre histoire de ne pas choir dans le trou. Irrémédiablement.

Terribles les chiottes, avec une porte genre saloon qui ne cachait pas grand chose : on voyait les chaussures les chaussettes le pantalon tire-bouchonné en dessous et la gueule du chieur concentré contracté en dessus.

Le préposé aux tâches administratives avait un look spécial genre sioux. Une gueule de gitanos de Camargue, des yeux noirs, des cheveux longs épais et gras, un regard revolver qui tue et, rigolo, une plume plantée dans sa tignasse roide, comme qui dirait couleur locale de bon accueil ethnique.

Il a regardé nos passeports UE mais on voyait bien qu’il n’y comprenait rien et pensait qu’on était de l’Alabama ou du Kentucky.

Enfin, de pays lointain.

Une gamine brune attendait à côté d’une énorme station wagon pick-up. Bronzée comme une beurette, le T-shirt crado en mini robe ras la touffe, un short en denim bleu raide de crasse qui empaquetait ses fesses musclées et surtout des godasses incroyables en cuir fauve à tige haute, des chaussures de rando genre Décathlon trial impeccablement cirées qui brillaient comme deux soleils.

La fille était souriante et même je trouvais qu’elle nous moquait un peu comme bleus à rouler dans le goudron et les plumes.

Je pensais, va ma belle, quand tu passeras dans nos bras on te fera chanter la carmagnole et tu te feras trois fois ...