Rock'n roll suicide - Histoires de Sexe

Rock'n roll suicide

... grisonnante. L’homme la regardait en silence, l’envisageant comme une pierre précieuse, subjugué. Ce qui n’était pas le cas des deux types et des autres clients. Le patron fixait l’empreinte de ses seins sur le tee-shirt tandis que le VRP et le routier assistaient à la scène de leur table, presque intimidés par une impudeur aussi assumée. Les deux hommes s’étaient rapprochés d’elle et l’entouraient désormais dangereusement, sans que Polly, psalmodiant je ne sais quel sortilège au creux de l’oreille de son voisin, ne semble remarquer ce détail. Sa main droite, comme apaisante, glissait maintenant le long de la hanche du biker quand un des habitués, frustré par l’absence de réponse à ses questions douteuses, tira sur l’élastique de la culotte de Polly pour le laisser claquer sur sa fesse.

Elle écarquilla tout à coup les yeux, ce qui me confirma qu’elle n’avait rien vu venir. Perdue dans sa parade de séduction, elle paraissait ne s’être aperçue de rien. En apparence du moins. Après tout, elle avait bien flingué le routier alors qu’elle était au bord de l’extase. Elle possédait un sixième sens qui, à coup sûr, n’avait pas manqué de l’alerter sur la présence d’individus à deux doigts de commettre l’irréparable. Le premier avait d’ailleurs commencé, caressant les cheveux de ma princesse en posant son autre main sur ses fesses. L’autre promenait déjà ses doigts sur ses seins en cherchant à l’embrasser dans le cou. Je m’apprêtai à intervenir, le Glock en poigne, malgré ma ...

... promesse tacite de laisser Polly s’occuper de « négocier », lorsque le biker agrippa la sale patte du premier d’entre eux pour lui coller une beigne qui le laissa sans voix. Quant au second, Polly le repoussa de la plante du pied, l’envoyant valser dans la table d’à côté. Elle fit ensuite un bond vers l’avant en dégainant le rasoir logé dans sa culotte, le dépliant pour saisir la tignasse de son premier assaillant qui geignait sur le sol en se tenant la mâchoire. Puis d’un geste vif, elle porta la lame à sa gorge, menaçant quiconque essaierait de s’approcher d’elle de trancher la carotide de « ce gros porc ». Le biker, les coudes en appui sur le comptoir, se contentait de mater le cul de ma belle, l’air amusé.

Mais alors que le second type au Stetson se relevait, je vis le patron armer un fusil qu’il venait de saisir sous le zinc pour le pointer dans la direction de Polly.

— Casse-toi de ma baraque, sale putain !!! hurla-t-il. C’est pas un bordel, ici !

Elle le toisa du regard, replia sa lame, et lui tourna le dos avec une assurance qui me stupéfia. Ce type n’était certes pas un meurtrier, mais le pousser dans ses derniers retranchements était un risque mal calculé. Ne jamais vexer l’orgueil d’un mâle, bébé… surtout lorsqu’il pointe un flingue sur toi. Elle passa le seuil de l’entrée comme elle était entrée, en balançant des hanches et s’allumant, victorieuse, une clope tirée du paquet du biker.

Puis à peine au-dehors, elle me jeta les clés du chopper qu’elle tenait ...