Rock'n roll suicide - Histoires de Sexe

Rock'n roll suicide

... bu la sienne d’une traite tandis que je savourais ma première gorgée, laissant couler le liquide dans le creux de ma gorge desséchée après l’avoir longuement gardé en bouche. Plus vicieuse que jamais, Polly n’avait pu s’empêcher de glisser un cube de glace dans sa culotte après l’avoir passé sur son visage et ses tétons. Elle s’était tout d’abord caressée la toison avant de frotter son clitoris pour ensuite insérer le glaçon dans sa fente en basculant sa tête vers l’arrière. Je l’avais tout d’abord regardée frissonner en faisant vibrer la carcasse métallique du truck, une Coor en poigne. Puis j’avais actionné le ventilateur niché dans un coin du cockpit, ce qui, malgré la fraîcheur dégagée par cette brise salutaire, ne suffisait pas à dissiper la terrible odeur de sueur rance du routier combinée aux effluves de sexe qu’exhalait le corps de Polly.

— Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? me demanda-t-elle en ouvrant deux nouvelles canettes, une pour elle, une pour moi.

Je pris une longue gorgée.

— On se débarrasse du truck au premier rade venu et on poursuit vers la Californie… ou Vegas…

Les lunettes juchées sur son crâne, son regard s’assombrit tout à coup, tel celui d’une pensionnaire qui s’attend à être grondée après avoir fait le mur.

— Tu m’en veux ?

Je contemplai les mèches de ses cheveux collées sur sa tempe, résistant coûte que coûte au tourbillon du ventilateur qui faisait danser sa chevelure au gré des courants d’air.

— Comment je pourrais t’en ...

... vouloir, mon bébé ? dis-je en caressant sa bouche du revers de l’index.

Elle nicha sa tête dans le creux de mon épaule, ferma les yeux, à la recherche d’un réconfort, une tendresse qu’elle ne voulait qu’en amour.

— Pour le routier… J’aurais peut-être pas dû…

Je passai une nouvelle vitesse en faisant craquer le moteur, la bière coincée dans le porte-verre sous le ventilateur.

— T’as fait ce que tu estimais nécessaire, ma Polly. Mais à l’avenir, on pourra plus se permettre de flinguer comme ça, à tour de bras. Finie la déconnade où on débarque chez les enfoirés, flingue au vent…

Je songeai au carnage d’Albuquerque. Plusieurs braquages dans l’État du Texas nous avaient fait échouer dans cette petite ville minable où nous avions loué une chambre d’hôtel plus crasseuse qu’un chiotte, afin de nous reposer un peu. Avec cent quarante mille dollars en poche, nous pouvions commencer à rêver d’un Eldorado. Mais les flics nous avaient très vite retrouvés. Polly n’avait pu s’empêcher de casser la gueule d’une fille qui, éprise de liberté, me faisait du rentre-dedans dans un bouge… ce qui avait bien évidemment attiré l’attention sur nous. Le shérif avait déboulé illico, armé de sa panoplie de John Wayne et prêt à jouer aux redresseurs de torts avec sa clique d’officiers. Il avait eu connaissance du mandat d’arrestation qui avait couru jusqu’au Nouveau-Mexique, et j’imaginais les agents du FBI déjà en route. Mais plutôt que de nous faire mijoter en attendant les professionnels, il ...