Festivités - Histoires de Sexe

Festivités

... Qui ne viendra pas toujours tout de suite. Puis d’une autre, encore et encore d’une autre qu’elle implorera presque, qu’elle appellera sur ses fesses écarlates, la menant toujours plus loin dans cette contrée étrange du désir masochiste.

Il est là, près d’elle, son sourire parle pour lui. Quelques baisers, quelques caresses. Le canapé, le chevalet avec la grande toile qui s’ébauche. Elle ferme les yeux, alanguie. Elle sent des mains agiles lui ôter le dernier rempart vers sa punition, son désir, sa jouissance.

Son œuvre, son couronnement, sa destination finale, son achèvement et son épanouissement total et inconditionnel.

Une main s’abat, un claquement sonore, un frémissement, elle ouvre la bouche, les yeux fermés, elle vibre, elle attend. Une autre main, un autre ébranlement de ses chairs, puis elle s’évade dans d’autres sphères tandis que ses fesses rougissent sous la marque des doigts experts, puis sous les lanières de cuir qui la zèbrent, la cinglent, l’emportant plus loin dans sa jouissance insolite mais tellement si épanouissante. Une punition pour sa vie dissipée ? Un châtiment de son existence stérile ? L’expiation de sa suffisance ? Non, sa vraie voie, celle du désir dans ...

... toute sa plénitude, celle d’appartenir à cet homme, à son art.

Caresses et coups se mélangent, elle sent ses lèvres sur ses fesses écarlates, un baiser si rafraîchissant dans un océan de chaleur cuisante, tandis que des milliers de picotement s’activent sur elle, en elle, son ventre tressaillant sous des ondes de désir, de soumission au maître qui la domine et qui l’aime en même temps, cette fusion entre fine douleur et intense plaisir, cet abandon de soi-même à une volonté plus forte, à abdiquer ce qu’on est pour flotter, libérée de tout choix et responsabilité, dans un univers de félicités troubles.

Repue, elle se laisse aller dans le canapé. Elle sait qu’il peint sur la toile la preuve de sa soumission. Elle en éprouve de la fierté. Chaque coup de pinceau résonne comme chaque zébrure et rougeur sur ses fesses, symbiose véridique de sa chair marquée.

Madame frémit de ce sentiment de puissance qui irradie sur elle, en elle, de la part de son mentor. Elle ne comprend pas comment les autres modèles ont pu quitter un homme si remarquable, si troublant, si cultivé.

Madame ignore sans doute que les enfants cassent justement leurs jouets préférés…

Merci à Favasso pour ses conseils avisés