Décalage horaire - Histoires de Sexe

Décalage horaire

... service minimum, toujours pour ne pas attirer l’attention. C’est ainsi que, dans le bus, elle s’est assise sur le sol, à mes pieds. Pourtant, il n’y avait pas foule et il restait pas mal de places assises.

Et c’est toujours assise sur le sol – et non à quatre pattes, comme cela se fait classiquement – que Maud attend que je l’emmène en cours. Bien qu’elle porte autour du cou l’habituel collier de cuir rouge relié à la non moins classique chaîne, on me lance régulièrement quelques regards noirs.

La raison en est simple : il paraît que je ne suis pas assez tyrannique avec elle ! Déjà, on m’a demandé plusieurs fois pourquoi elle ne ratait aucun cours alors qu’il aurait été de bon ton de la laisser chez moi, enfermée dans une cage… Ou, encore mieux, de l’oublier deux ou trois jours dans une cave, sans eau ni nourriture. Ravalant mes envies d’homicide, j’ai répondu que cela me permettait de surveiller son travail et de mieux la châtier à chaque fois que ses agissements ne me conviendraient pas.

C’est donc assise à mes pieds que Maud assiste au cours pendant que, deux rangées derrière moi, une petite brune est en train de passer un sale quart d’heure. Enfin, le terme n’est peut-être pas vraiment bien choisi puisque je l’ai entendue accepter ouvertement ce qui allait suivre. Sa voix semblait sincère et la menace absente, comme si tout cela allait de soi et faisait partie de l’entière normalité.

Pourtant, en plein cours et armé d’une sorte de battoir, son maître la ...

... corrige longuement avant que quelques-uns de ses copains ne se mettent à la baiser à la chaîne. Tout y passe : insultes, gifles ; la malheureuse se laisse docilement faire tandis que la prof continue comme si de rien n’était. La seule intervention de cette dernière a été pour le maître, à qui elle a tout juste demandé de « faire taire cette salope ». Dans le genre solidarité féminine, y’a quelque chose qui cloche.

Charmants usages…

Ah, enfin la sonnerie. La petite brune, intégralement nue, s’en va, aux pieds de ses bourreaux. Un coup d’œil rapide me confirme ce que je pensais : tout son dos et une bonne partie de son cul sont absolument écarlates. Quant aux traces de foutre, elle en a pratiquement partout, mais principalement sur le visage.

Un type s’adresse à moi.

— Qu’est-ce que tu attends pour lui faire subir le même sort, à ta Poupée ? Elle et ses semblables doivent apprendre qui sont les maîtres, tu ne penses pas ?

Pas la peine de m’opposer à ce genre de discours qui semble, encore une fois, constituer la norme.

— J’ai oublié mon matériel, mens-je, mais ne t’inquiète pas : je vais m’occuper sérieusement de son cas dès ce soir.
— Je peux la baiser ?
— Pas maintenant, si tu veux. Il faut que j’aille voir le prof de lettres.

Ce n’est pas une excuse, c’est parfaitement vrai ; je viens de le voir passer dans le couloir. J’ai remarqué, la semaine dernière, qu’il claudiquait d’une façon qui m’est hélas assez familière et, comme il m’a tout l’air d’avoir dépassé ...