Qui fait l'ange fait la chienne (4) - Histoires de Sexe

Qui fait l'ange fait la chienne (4)

... Je...

— Ô non ! Tu ne vas pas me laisser tomber comme ça. J’ai tellement envie d’être avec toi. S’il te plaît. Juste on boit un verre. Et on mange un morceau. Ne me dis pas que tu n’as pas faim. Tu vas voir, c’est un bar à tapas trop, trop, cool. On ne reste pas longtemps. Et après, je te ramène. Ou mieux encore, on passe la nuit ensemble. En amoureux. Allez, tu ne peux pas dire non !

La sincérité incarnée. Et ce sourire à se damner. Qu’est-ce que je risquais ? Pourquoi ne pas lui accorder encore un peu le bénéfice du doute ? Peut-être que je m’étais trompée sur son compte et que ses sentiments étaient sincères. Une erreur d’appréciation, ça arrive, non ?

Pendant le trajet jusqu’au bar, j’avais l’impression d’être le centre de l’univers. Mieux encore, le centre de SON monde. Il posa des tas de questions. Sa qualité d’écoute était particulièrement agréable, réconfortante, valorisante. Oui, il s’intéressait à ma vie, à mon histoire, à ma personnalité. À commencer par mes études d’urbanisme. Il m’était facile de l’impressionner, je maîtrisais parfaitement mon sujet : les villes fracturées, le décryptage, à court, moyen, long terme, des processus de gentrification, la concentration des inégalités, la fabrique de l’exclusion géographique...

Cette approche intellectuelle sous-tendue par de fortes convictions politiques...

Bien sûr, il m’avoua qu’il n’y comprenait rien, mais la subtilité de mes analyses l’étonnait. Il prenait conscience que je n’étais pas une petite ...

... étudiante écervelée. J’étais « une tronche ! » Je lisais dans ses yeux de l’admiration ! Encouragée, je lui appris que ma passion était héréditaire et mon père un architecte reconnu. Pour l’ébahir un peu plus, j’énumérai quelques-unes des réalisations les plus emblématiques construites par Jean Ancien. Même si Thibaud ignorait tout de l’architecture, il connaissait ce nom. Eh bien, oui ! J’étais la fille de cette célébrité. Il s’intéressa alors à ma situation familiale, au fait que j’étais fille unique, que mes parents étaient séparés. Il voulait tout savoir de moi ! Je le captivais ! Il pouvait donc s’attacher. M’aimer !

Tout était oublié !

Notre entrée dans le bar à tapas ! Accrochée à son bras comme une star ! La prestance de Thibaud était incroyable. Oui, j’étais fier d’être sa copine. « Sa meuf » ! C’est ainsi qu’il me présenta à ses amis. Trois braillards dont je n’arrivai pas à retenir les prénoms. Une chose était sûre, Thibaud était le leader du groupe.

Pour ne pas paraître trop pimbêche, je payai une tournée. Ils étaient à la bière. Malgré leur insistance, je me contentai d’un coca. Je ne buvais jamais.

Ça parlait foot et je n’avais pas le décrypteur.

Pendant que mon Thibaud pronostiquait les chances, proches du néant, du Paris Saint-Germain de battre le Bayern en quart de final de la coupe d’Europe, pour ma part, j’avais engagé, au débotté, avec un certain Arthur, un grand rouquin au demeurant très sympathique, une conversation bien plus intéressante, ...